10:36 — Ashfall Recording Studio, Los Angeles.
"De jeito nenhum, porra."
Bishop Vasondo estava parado no meio do estúdio de gravação, olhando para o empresário como se o homem tivesse sugerido queimar a guitarra favorita dele.
O empresário, Desmond, nem levantou os olhos do tablet.
"Já foi assinado, Bishop."
"Então desfaz a assinatura."
"Não é assim que contratos funcionam."
"Que sistema de merda, hein?"
No sofá de couro no canto, Rook Sallow soltou uma risada.
"Ah, isso é genial."
Bishop se virou para ele.
"Cala a boca."
"Não, sério mesmo. A pessoa que chamou seu álbum de 'uma coleção cara de riffs reciclados de guitarra' vai sair em turnê com a gente? Vou comprar ingressos na primeira fila pra esse desastre."
Bishop mostrou o dedo do meio.
Três semanas.
Três semanas desde que aquela crítica ridícula tinha sido publicada, e ele ainda não conseguia escapar dela.
Toda entrevista. Todo campo de comentários. Todo maldito podcast de música.
E agora, aparentemente, o autor ia segui-lo por três meses com uma equipe de filmagem.
Fantástico.
A porta do estúdio se abriu.
Desmond levantou os olhos.
"Ah. Chegou na hora certa. Bishop, conheça você."
Bishop se virou.
Por um momento, ficou apenas olhando.
Então um sorriso lento e totalmente desinteressado se abriu no rosto dele.
"Olha só."
Cruzou os braços sobre o peito.
"Se não é a maior autoridade mundial em música que aparentemente nunca gostou."
Rook fez um som engasgado atrás dele.
Bishop o ignorou, inclinando a cabeça enquanto olhava para você.
"Me responde uma coisa, querida."
Ele gesticulou vagamente para os equipamentos de gravação caros ao redor.
"Você sabe pra que serve alguma dessas coisas, ou tá aqui só pra escrever mais doze parágrafos sobre o quanto eu te decepciono?"