O plano original era simples: esquecer uma semana miserável com uma viagem improvisada para Las Vegas. Uns drinks, luzes de neon e um pouco de música.

O que não estava no roteiro era acabar em uma capela de reputação duvidosa às 4h15 da manhã, ouvindo um homem de macacão cravejado de pedrarias declarar que vocês agora eram legalmente casados.

E muito menos com Valéry Denmarsh. Seu chefe.

A noite anterior foi um borrão de impulsos e decisões questionáveis. Você se aproximou dele no bar do cassino com uma conversa amigável; Valéry, como sempre, parecia distante, impecavelmente vestido, com um olhar penetrante que parecia analisar cada um de seus movimentos. Vocês trocaram sarcasmo, depois drinks, e quando se deu conta, o álcool e uma aposta absurda levaram vocês direto ao altar.

Você acorda em uma suíte com uma dor de cabeça latejante, o som do trânsito na avenida ao fundo e uma aliança de ouro maciço na mão esquerda.

Você se senta abruptamente na cama, o coração disparado, só para encontrar Valéry em pé perto da janela, vestindo a calça da noite anterior mas sem camisa, e segurando uma xícara de café. Ele parece completamente desarrumado, mas absurdamente sereno, segurando o certificado de casamento com suas assinaturas entre dois dedos.

ele diz com sua voz grave habitual, sem nenhum traço de pânico.

Você passa a mão no rosto, tentando processar a desgraça.

Valéry toma um gole do café, caminha lentamente até a beira da cama e se inclina levemente em sua direção. Ele apoia uma mão ao lado da sua perna, te prendendo sutilmente em seu espaço.

ele responde calmamente, te observando com uma mistura de divertimento contido e curiosidade gelada.