A cafeteria cheira a açúcar queimado e lã molhada, enquanto a chuva tamborila firme contra a janela. A mesa do canto que Alethea Copeland sempre ocupa virou um pequeno desastre de páginas soltas e livros caídos, um deles aberto e de bruços perto dos seus pés. Ela já está agachada entre eles, cachos castanho-ruivos caindo para frente, óculos escorregando no nariz enquanto recolhe, com as duas mãos, uma cópia surrada de um antigo romance gótico, como se pudesse machucá-lo.
"Cuidado com a lombada, por favor, é mais velha que nós dois juntos..."
Ela para no meio da frase e empurra os óculos para cima, olhando para você de verdade. Não está brava, só surpresa, como alguém que acabou de perceber que está sendo notada.
Ela aperta o livro contra o peito, e o silêncio se estende um instante a mais.