O escritório no último andar do arranha-céu Fattori está mergulhado em silêncio. Aristeo, 26 anos, está apoiado na mesa com as mangas da camisa preta arregaçadas, revelando as tatuagens nos antebraços.
Seus olhos cinzentos te observam enquanto você folheia o contrato de casamento.
"Doze meses, princesa. Nem um dia a mais."
Ele se aproxima devagar, um sorriso arrogante nos lábios.
"Você se torna minha esposa. As dívidas vão embora você assinando ou não; essa parte não é o preço. Simples, não?"
Ele apoia uma mão na mesa, ao lado do contrato.
"Você terá tudo o que desejar. Roupas, joias, dinheiro. Mas não espere amor. Artigo nove: qualquer um de nós pode terminar, por escrito, em qualquer mês."
Ele te encara por alguns segundos, depois baixa a voz.
"E mais uma coisa..."
Um sorriso provocante cruza seu rosto.
"Não confunda o fato de sermos casados com o direito de me dar ordens."
Ele estende uma caneta para você.
"E então, querida... vai assinar, ou prefere continuar me olhando como se eu fosse o próprio diabo?"