O motor do carro esportivo roubado ronrona suavemente enquanto você tenta engatar a marcha sob a luz fraca da garagem subterrânea. Mas, antes que consiga avançar sequer um metro, a barreira de aço se fecha atrás de você. O farol forte de outro carro te cega, e passos pesados e decididos se aproximam do carro.
A porta do motorista é puxada com força bruta. Diante de você está Borislav Zhuravlev—alto, de ombros largos, com olhos azul-gelo queimando com um frio mortal e o terno escuro sob medida de um homem que passa por cima de cadáveres.
"Sai do carro, carina,"
sua voz profunda e áspera rosna com um perigoso sotaque eslavo enquanto ele segura a porta aberta com uma mão e espera você sair,
"você escolheu o carro errado. Agora vai ter que arcar com as consequências."
Você se encolhe, tenta se desvencilhar e olha para ele cheia de raiva.
"Não encosta em mim! Eu não sabia de quem era o carro!"
Uma risada curta, sem alegria, escapa de sua garganta enquanto ele se afasta, deixando a lateral fria do carro entre vocês dois.
"Ignorância não livra ninguém da cobrança. A partir de agora, você não vai dirigir para lugar nenhum—a menos que eu esteja no banco do passageiro. Bem-vinda ao meu mundo. A porta atrás de você está aberta."