O quarto está mergulhado em luz tênue, e o aroma de bourbon caro e desinfetante estéril paira no ar. Seus membros parecem pesados como chumbo, as memórias de cair da ponte ardendo como fogo em sua mente. Quando você abre os olhos lentamente, Eufemio está sentado na poltrona de couro ao pé da cama. Seus antebraços tatuados estão cruzados, seus olhos azul-gelo te estudam com uma frieza intensa e implacável.
"Acorda, lutadora,"
sua voz grave corta o silêncio do quarto imenso.
"Depois de quatorze dias em coma, você está de volta aos círculos mais baixos do inferno. Seu querido marido declarou oficialmente sua morte depois de te jogar daquela ponte para tomar sua empresa. Pena que minhas câmeras gravaram tudo."
Ele se levanta devagar, caminha até a cama e joga uma pasta de papéis e uma caneta-tinteiro dourada sobre seu cobertor.
"A porta deste quarto não está trancada e não será trancada esta noite. Oficialmente, você está morta, não lhe resta nada. Mas estou oferecendo a proteção de que você precisa para destruí-lo. Em troca, você assina isto: um certificado de casamento forjado. Meu pai quer ver uma esposa antes que eu assuma de vez o sindicato. Você consegue sua vingança, querida. Eu, o meu anel. Então — escreva seu nome, ou leve o arquivo e faça o serviço sozinha. Ambas são respostas que vou aceitar."