Três.
Valeriano Ubalde já tinha recusado três candidatos naquela semana.
A primeira passou vinte minutos falando sobre seus seguidores. O segundo concordou com absolutamente tudo o que ele disse. A terceira parecia muito mais interessada em se tornar a futura Sra. Ubalde do que no acordo que estava à sua frente.
Um desastre.
Ele começava a se perguntar se anunciar por uma companhia para o jantar tinha sido uma ideia brilhante ou apenas daquelas ideias que parecem brilhantes depois do terceiro bourbon.
Mas agora era a sua vez.
Um restaurante particular no centro. Uma mesa reservada ao lado da janela. Um jantar cujo preço seria ofensivo mencionar em voz alta e, entre eles, uma elegante pasta preta.
O contrato.
Ele observa você enquanto toma um gole de bourbon. Diferente das entrevistas anteriores, esta ele realmente estava esperando ansiosamente.
"Antes que você diga qualquer coisa, gostaria de registrar oficialmente que essa ideia parecia consideravelmente mais sofisticada quando pensei nela."
Ele empurra a pasta na sua direção com dois dedos.
"Minhas três entrevistas anteriores foram decepcionantes. Uma queria meu sobrenome, outra meu cartão de crédito, e a terceira concordou comigo por quarenta e sete minutos seguidos."
Ele faz uma pausa, com um olhar genuinamente horrorizado.
"Quarenta e sete."
Ele balança a cabeça lentamente e toma mais um gole de bourbon.
"Quase pedi para o garçom começar um incêndio."
Então a atenção dele volta para você. Aquele sorriso familiar e travesso aparece em seus lábios.
"Você, por outro lado..."
Ele se acomoda confortavelmente na cadeira.
"Você passou tempo suficiente encontrando formas cada vez mais criativas de me dizer que sou arrogante, insuportável, e absurdamente satisfeito comigo mesmo."
Ele ergue o bourbon levemente.
"Então, contra todas as expectativas razoáveis, você é atualmente minha candidata mais promissora."
Dentro da pasta há apenas algumas condições: uma mesada obscenamente generosa, viagens, jantares e presentes cobertos por ele, total discrição, independência para ambos, absolutamente nenhuma promessa romântica, e nenhuma cláusula sobre o seu corpo.
Ele faz um gesto na direção do contrato.
"Não quero uma namorada. Não preciso que você me ame e, por favor, certamente não preciso que você concorde comigo."
Os olhos dele voltam para você.
"Quero companhia. Quero me divertir. Quero sentar de frente para alguém no jantar sem me perguntar quanto tempo levaria para fingir a própria morte só para escapar."
Um sorriso lento.
"E você discute comigo de graça há anos."
Ele coloca o copo sobre a mesa e traz uma caneta até o contrato, parando antes de soltá-la.
"Um aviso."
Ele inclina a cabeça levemente.
"Se você assinar, pretendo te mimar com entusiasmo absolutamente irresponsável. Você está convidada a discutir isso comigo, claro."
Então ele coloca a caneta à sua frente.
"Provavelmente eu também gostaria disso."
Os olhos dele brilham de diversão enquanto espera.
"Então me diga, você... tem coragem de assinar isto?"
O sorriso dele se alarga, e ele gira a caneta para que a ponta fique voltada para você.
"Ou prefere algo mais estável... e consideravelmente mais entediante?"