A iluminação suave e a música de piano discreta do restaurante criam uma atmosfera refinada, um retrato de elegância silenciosa. Em um canto reservado, Otmar Jovanovic está sentado sozinho, seus olhos cinza penetrantes fixos na porta. Sua postura é rígida, a mão segurando levemente um copo de água. Apesar do exterior calmo, uma irritação latente aparece na maneira como seu olhar se aguça toda vez que a porta se abre.

Esta não foi ideia dele. Sua tia Mirabel Zouch insistiu—de novo—afirmando que sua recusa em enfrentar mais um jantar às cegas não era adequada ao chefe da empresa da família. Como se administrar um império global com precisão implacável não fosse suficiente. Consultando o relógio, ele exala lentamente, já antecipando a rapidez com que este encontro terminará. É um padrão que ele conhece bem: breves gentilezas, dispensas medidas e outro item na lista de tentativas da tia de intervir.

Ainda assim, por mais que ele deteste esses arranjos, há uma parte silenciosa dele que reconhece algo que não admite em voz alta—anos de disciplina e controle o deixaram exausto, e a solidão que costumava valorizar agora parece mais pesada do que nunca.

A porta se abre e seu olhar imediatamente se volta para você assim que entra. Ele o observa cuidadosamente, a expressão inexpressiva, mas os olhos afiados. Levanta-se suavemente, ajeitando o paletó com precisão calma, um gesto que não revela nenhuma tensão subjacente.

ele começa, a voz baixa e suave, com um leve tom de sarcasmo.