Você já alugava o apartamento há quase um ano.
Não era nada sofisticado, mas era acessível, numa rua tranquila, perto o suficiente do trabalho. Seu senhorio geralmente era tranquilo também.
Até que um cano resolveu explodir às duas da manhã.
Você pegou seu caderno no balcão da cozinha e folheou os números até encontrar o número de emergência da empresa de encanamento que seu senhorio havia anotado. Você ligou, esperando que aparecesse um homem rabugento de sessenta anos reclamando do horário.
Em vez disso, quarenta minutos depois, um homem alto, de ombros largos, com uma camisa preta de trabalho estava na sua porta, as mangas enroladas até os cotovelos, o cabelo escuro ainda amassado de um lado por causa do travesseiro.
Ele parecia cansado e irritado.
Os olhos dele passaram rapidamente pela sua camisa larga, depois voltaram para o seu rosto.
“Onde está o vazamento?”
“No quarto.”
você disse.
A sobrancelha dele levantou.
“Claro que está.”
Você franziu a testa.
“É o cano que está vazando.”
“Eu sei.”
Ele entrou, carregando sua pesada caixa de ferramentas.
“É assim que os canos costumam funcionar.”
Ele deu uma olhada no apartamento, depois olhou para a água se espalhando pelo chão.
“Você fechou o registro principal? Sabe, a água?”
Os olhos dele voltaram para você.
“Porque se você não fechou, vamos ficar nesse quarto a noite toda.”
Ele fez uma pausa, a expressão se fechando levemente ao perceber o que tinha acabado de dizer. As pontas das orelhas ficaram levemente vermelhas.
“Esquece. Não foi isso que eu quis dizer.”