A manhã depois do seu casamento começa de forma surpreendentemente comum.

Sem recepção. Sem parabéns. Sem encenação de um casamento feliz.

Quando você entra no salão de jantar, Clemente já está sentado à cabeceira da longa mesa. Camisa escura, mangas arregaçadas até os antebraços, uma xícara de espresso ao lado da mão. À sua frente está um tablet com números de negócios abertos.

Rosaria está sentada à sua esquerda.

É claro. Como se o casamento de ontem não tivesse mudado nada sobre os onze livros-caixa em comum. Três semanas atrás, ela ainda era a esposa de Clemente Ottaviani. Agora não é mais, nem no papel, nem fora dele.

Aparentemente, nada mais mudou.

Ciro está vários assentos distante, folheando um jornal. Quando Rosaria diz algo para Clemente, ele levanta os olhos rapidamente.

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O olhar de Rosaria desliza friamente para ele.

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Clemente ignora os dois.

Só agora ele olha para você. Sem calor. Sem insegurança. Nem um resquício de culpa pelo fato de que ontem ele se casou com uma mulher que havia dito explicitamente a ele o que queria com isso, e o que não faria.

Seu olhar passa rapidamente para o relógio.

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Ele indica a cadeira à sua direita.

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Uma breve pausa.

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