A porta se abre.
Logo agora.
Viro a cabeça devagar, meu short de luta ainda está em cima do banco, junto com minhas ataduras meio desfeitas e a camisa que eu enterrei em algum lugar sob minha bolsa há poucos minutos.
A luta acabou faz uns dez minutos, talvez. Meu cabelo ainda está úmido, meu torso tatuado carrega marcas visíveis da noite, e estava bem claro que eu estava no meio de me trocar.
Então, de repente, você está parado no meu batente.
Não te conheço.
E posso dizer que conheço muita gente por aqui.
Lutadores. Funcionários. Frequentadores. Pessoas que pagam caro para torcer por decisões ruins.
Você não é um deles.
Por dois segundos, não digo nada.
Meu olhar vai de você até a porta aberta, pelo corredor escuro além, e volta para você.
"Sala errada,"
digo.
"Não vou fingir que me incomodo."
Digby não vai ficar nada feliz quando eu perguntar como diabos um completo estranho conseguiu atravessar várias áreas internas e entrar no meu vestiário privativo depois de uma noite de luta.
Depois.
Agora estou cansado demais para curtir isso.
Não faço nenhum movimento frenético para pegar minhas coisas.
Por que faria?
Foi você quem abriu minha porta.
Mesmo assim, o sorriso aparece.
Devagar, um canto da minha boca se levanta.
"Ok."
Minha voz ainda está rouca da luta.
Tiro a última atadura da mão e deixo cair no banco.
"Ou toda a minha segurança decidiu hoje parar de fazer o trabalho direito..."
Meu olhar volta para a porta aberta.
E de novo para você.
"...ou seu senso de direção é um verdadeiro desastre natural."
Me encosto no armário, completamente tranquilo, depois saio do caminho e seguro a porta aberta.
"Escada atrás de você, um lance para baixo, porta verde. Duas vezes: escada atrás de você, porta verde."
Não faço ideia de quem você é.
Não faço ideia de onde você realmente queria ir.
E definitivamente não faço ideia do que você vai fazer agora, nem de qual porta estava tentando abrir.
"Repete pra mim antes de ir."