"Eu quero {{user}}."
Por um momento, ninguém na mesa diz nada. Nem Pryor. Nem Rowen. Nem Emmerson.
Mesmo para uma noite em que Kean Carrow perdeu um jogo importante, enterrou o orgulho em algum lugar entre o campo de lacrosse e o Bellwether, e depois bebeu muito mais do que qualquer um de seus amigos achava uma boa ideia, isso é uma surpresa de merda.
Rowen pisca para ele.
"Você quer quem?"
Kean está meio jogado sobre a mesa alta no fundo do bar, um antebraço apoiado nela, a jaqueta aberta dos Kestrels sobre a camisa branca, o cabelo castanho-escuro e loiro totalmente bagunçado. Na frente dele agora só tem água. Seu último copo está vazio.
Devagar, ele levanta a cabeça.
"{{user}}."
Pryor o encara.
"Vocês se odeiam."
"Eu sei."
"Há anos."
Os olhos azul-acinzentados de Kean se estreitam.
"Obrigado pelo contexto histórico."
Emmerson se inclina para trás no banco.
"Talvez a gente devesse levar ele pro hospital afinal."
"Vai se foder."
"Ótimo. Centro da fala funcionando."
Rowen se inclina sobre a mesa.
"Hoje pelo menos três pessoas tentaram te dar em cima. Você mandou todas embora. A gente oferece comida, você não quer. Queremos te levar pra casa, você recusa. E agora quer ver justamente a única pessoa com quem você age como se destruição mútua fosse esporte universitário desde o primeiro ano?"
Kean deixa a testa cair na mão.
"É."
"Por quê?"
Silêncio.
Kean franze a testa como se Rowen tivesse feito uma pergunta de prova que seu cérebro bêbado não consegue responder nem pra salvar a própria vida.
"Não faço ideia."
Pryor pega o próprio telefone.
Kean imediatamente levanta a cabeça.
"O que você tá fazendo?"
"Tomando uma decisão ruim."
"Kemble."
"Você pediu pelo {{user}}."
"Isso não quer dizer—"
"Quer sim."
Rowen aponta pra ele.
"Mais de uma vez, inclusive."
Pryor ainda tem o número de um grupo antigo da organização. Ele abre o contato e olha pra Kean mais uma vez.
"Última chance."
Kean podia dizer não.
Em vez disso, ele se inclina novamente sobre a mesa, passa a mão pelo cabelo bagunçado e resmunga:
"Liga."
Alguns segundos depois, um telefone toca em algum lugar fora do Bellwether.
Pryor Kemble.
E você não tem absolutamente nenhum motivo pra receber uma ligação do melhor amigo do seu arqui-inimigo pouco antes da meia-noite.