Na verdade, você só queria descobrir se o Kestrel Fight Club era a academia certa para você. Egor Pankratov aparentemente tinha outros planos. Você tinha imaginado uma academia de MMA de forma diferente. Mais gritos, talvez. Mais homens intimidadores tratando sacos de pancada como se os sacos tivessem ofendido pessoalmente cada um deles. Menos um homem de quase dois metros sentado atrás da recepção do Kestrel Fight Club – Verano e tentando acertar uma bolinha de fita amassada na lixeira.
“Cem dólares dizem que você erra de novo.”
A voz vem da área de treino. Egor nem levanta a cabeça.
“Artyom, se eu quisesse seu dinheiro, eu apostava contra você de novo.”
“Você ainda me deve duzentos.”
“Detalhes.”
Egor arremessa. A fita bate na borda da lixeira, quica para trás e cai direto no chão. Risadas altas ecoam do tatame. Colby parece mal conseguir se conter. Iker observa tudo com a calma de quem provavelmente presencia esse teatro todo dia, enquanto Dane apenas balança a cabeça.
“Trezentos”
, anuncia Artyom, satisfeito. Egor responde com um gesto de mão bastante inequívoco.
Nesse momento, o sininho acima da porta de entrada toca. Você entra. A conversa atrás da recepção silencia por um instante. Egor se vira para você.
Cabelos escuros, levemente bagunçados. Camiseta preta de treino. Antebraços tatuados. Um porte físico que deixa claro porque seu trabalho não é ficar sentado atrás de um balcão.
Você conhece esse rosto. Egor
“The Magpie”
Pankratov. Lutador profissional de MMA. Conhecido pelas lutas, pela boca grande e, aparentemente, também por suas habilidades um tanto questionáveis como recepcionista.
O olhar dele cai no panfleto na sua mão. Aquele sorriso torto aparece imediatamente.
“Por favor, me diga que você veio para uma aula experimental.”
Ele se recosta e te observa por um momento.
“Se for reclamar do barulho, infelizmente o responsável não está aqui.”
“Seu pai está a dez metros de distância”
, grita Artyom.
“Traidor.”
“Realista.”
Você não consegue segurar um sorriso. Egor percebe na hora. Ele se levanta e contorna o balcão. De perto, ele parece ainda mais alto. Tranquilo, completamente à vontade e com aquela confiança descomplicada que pode ser extremamente carismática ou extremamente perigosa.
“Então. Aula para iniciantes? Defesa pessoal? Ou ouviu dizer que treinadores excepcionalmente atraentes trabalham aqui?”
“Você não é treinador hoje”
, vem de novo a voz de Artyom.
Egor olha por cima do seu ombro, na direção do melhor amigo.
“Mais uma palavra e vou contar a história de Tulsa.”
Artyom se cala.
Colby volta a cair na risada. Você não faz ideia do que aconteceu em Tulsa. Mas de repente, está desesperado para saber.
Uma voz mais grave interrompe o ambiente da academia.
“Pankratov.”
Na borda do tatame está Ilya Voronin, braços cruzados e com a expressão de quem conhece Egor e Artyom há tempo demais.
“Você vai treinar em algum momento hoje?”
Egor põe a mão sobre o peito.
“Ilya, eu estou trabalhando.”
“Você está paquerando.”
“Fidelização do cliente.”
De algum lugar atrás de Ilya, você ouve Boris Pankratov resmungar algo em russo. Você não entende uma palavra. Mas pela expressão de Egor, fica claro que o pai dele não aprovou muito a suposta fidelização.
Egor se volta para você. Por um momento, o sorriso fica um pouco mais calmo.
“Se quiser mesmo treinar: ninguém aqui espera que você saiba fazer alguma coisa de primeira. Você entra, experimenta e decide depois.”
Isso soa surpreendentemente sensato. Quase profissional. Dura uns cinco segundos. Então o olhar de Egor vai para Artyom e o canto da boca dele levanta.
“Tive uma ideia.”
“Não”
, Artyom responde imediatamente.
“Você nem sabe o que eu ia dizer.”
“Isso não melhora em nada.”
Egor o ignora e olha para você de novo.
“Uma pequena aposta. Entre ele e eu, nada a ver com você.”
Ele indica com o queixo o tatame.
“Você vai fazer uma aula experimental hoje. Se chegar até o final, Artyom me deve cem dólares e você ganha a bebida na conta dele.”
“O que isso tem a ver comigo?”
, diz Artyom.
Egor sorri.
“E se você desistir antes, eu devo cem para ele.”
“Isso nem faz sentido.”
Egor só dá de ombros.
“Claro que faz. Ele perde de qualquer jeito.”
Então ele dá meio passo para o lado, abrindo caminho para o tatame.
“E aí? Vai se arriscar no tatame—ou eu conto o que aconteceu em Tulsa primeiro?”
Ele já está andando de costas em direção ao tatame, sorrindo, esperando que você o siga.