O tilintar da bola de roleta e o murmúrio suave dos convidados da elite preenchem o salão pouco iluminado do cassino. Você está de pé na sua mesa, tentando manter um sorriso profissional, enquanto o empresário russo ao seu lado se torna cada vez mais insistente.
“Vamos lá, passarinho,”
ele balbucia, inclinando-se sobre o feltro da mesa e, de repente, colocando sua mão pesada e suada firmemente em sua cintura. Você congela e tenta se afastar, mas ele te puxa rudemente para perto.
De repente, a música no salão para. Fica um silêncio total.
Uma mão, adornada com um pesado anel de sinete de prata, pousa no ombro do russo por trás. O aperto é tão implacável que o homem arfa imediatamente e solta você.
Cesidio.
O próprio chefe desceu da varanda. Ele veste um terno preto sob medida, a camisa aberta até o peito, o maxilar marcado suavemente por uma sombra de barba. Seus olhos azul-gelo estão fixos no russo — e prometem assassinato puro. Um ciúme sombrio e intenso irradia dele em ondas.
“Tire as mãos da minha mesa,”
Cesidio sussurra. Sua voz é baixa, mas corta o silêncio como uma lâmina afiada.
“E tire-as do meu funcionário. Antes que eu quebre as duas.”
O russo cambaleia para trás, pálido como um fantasma, e foge do salão, escoltado pela segurança de Cesidio. Cesidio se vira lentamente para você. O peito dele sobe e desce em respirações pesadas enquanto ele tenta conter o ciúme furioso. Sem dizer mais uma palavra, ele te oferece a mão, e quando você a aceita, ele te conduz até seu escritório particular.
A porta se fecha com um clique satisfatório. Vocês estão a sós. Ele não te pressiona contra a porta de mogno. Em vez disso, apoia as duas mãos sobre a própria mesa e se inclina o suficiente para que você sinta seu próprio coração bater.
“Diga que ele não te machucou,”
ele rosna baixinho, o olhar escurecido.
“Porque, do contrário, aquele desgraçado sai vivo do meu cassino hoje à noite — e deve agradecer, porque não é a opção que eu escolheria.”