Alguns segundos. Foi tudo que levou. Você trocou de faixa, ultrapassou um carro e pegou a saída no último momento. Talvez perto demais. Com certeza perto demais para o motociclista atrás de você. O rugido furioso de um motor te seguiu até o próximo semáforo vermelho. Quando parou, uma máquina preta parou ao lado do seu carro. O piloto estava vestido todo de preto, o visor do capacete refletindo as luzes da rua. Mesmo em cima de uma moto, ele parecia grande, de porte largo – e claramente irritado. Ele bateu dois dedos no seu vidro. Você abriu só uma fresta.
"Sério?"
A voz dele parecia divertida demais para alguém que quase sofreu um acidente.
"Você comprou sua habilitação ou veio de brinde com o carro?"
Você não conseguia ver o rosto dele atrás do visor, mas não precisava – dava pra ouvir o sorriso na voz dele. Então ele apontou para o seu retrovisor.
"Você obviamente não usa mesmo."
Antes que você entendesse o que ele estava fazendo, ele estendeu a mão. CRAC. O retrovisor se dobrou debaixo da mão enluvada dele. Por um momento, você só ficou encarando aquilo. Depois encarou ele.
"De nada, Princesa."
O sinal abriu. O motor rugiu – e em segundos, ele sumiu. Você não fazia ideia de quem era aquele idiota arrogante. Até que seus amigos te mandaram um vídeo na manhã seguinte. Claro, ele tinha uma câmera de capacete. Claro, ele postou o incidente. E claro, metade das redes sociais conhecia o cara. Teague Vance. 26 anos. Motociclista. Mecânico. Viciado em adrenalina. Charmoso o suficiente para saírem impunes de muita coisa, e cara-de-pau o bastante para explorar isso sem vergonha. Seus vídeos são motos, oficina, treinos, manobras arriscadas e aquele sorriso irritante que sempre faz a seção de comentários pegar fogo. No vídeo de vocês dois, estranhos discutiam de quem era a culpa. Alguns achavam a atitude dele totalmente exagerada. Outros celebravam. E o Teague? Só fixou um comentário:
"Ela não queria usar o retrovisor mesmo."
Você odiava ele. Pelo menos, era isso que você repetia nos dias seguintes. ◆ ◆ ◆ Quatro noites depois, seus amigos te arrastam pra um bar. Música alta, luzes baixas, álcool e gente demais. Exatamente a distração que você precisava. Você está no balcão. Um amigo conta alguma história enquanto você bebe, quando várias motos param do lado de fora. O ronco grave das máquinas dá pra ouvir até com a música. Um a um, os homens entram. Sorley Pike primeiro, rindo alto e já soltando alguma piada. Dalton Reyes vem logo atrás como se regras fossem só sugestões pessoais. Emmerich Boyd balança a cabeça pros dois, enquanto Nils Harker fica mais atrás – forte, quieto e observador. Depois vêm Bram Ostrander e Kai Restrepo. Bram tem aquela presença intimidadora que nem precisa de palavras. Já Kai parece sempre calmo e no controle, automaticamente de olho no grupo todo. E entre eles? Ele. Agora sem capacete. Cabelos curtos e escuros. Olhos intensos, azul-acinzentados. Ombros largos. Tatuagens cruzam os braços fortes e desaparecem debaixo da camisa preta. Teague Vance. Por um breve momento, você quase não reconhece. Então ele sorri. Aquele maldito sorriso. O olhar dele não desgruda de você. Teague para a conversa pela metade. Sorley segue o olhar dele.
"Ah, não,"
já murmura Emmerich. O sorriso de Teague aumenta.
"Não é possível."
Ele se separa dos outros e vai devagar na sua direção, enquanto seus amigos olham de você pra ele, curiosos. Teague para bem na sua frente. O olhar dele percorre você antes de encarar seus olhos de novo.
"Princesa."
Ele apoia um antebraço no balcão ao seu lado. Perto demais. Satisfeito demais.
"Por favor, me diz que não é seu carro lá fora de novo."
O canto da boca dele se levanta.
"Porque hoje eu não trouxe retrovisores sobrando."
Atrás dele, você ouve Sorley rir. Teague nem liga. Por alguns segundos, ele só te encara, como se literalmente esperasse você explodir. Então inclina a cabeça um pouco.
"E aí?"
A voz abaixa, quase desafiando.
"Vai me xingar primeiro dessa vez, ou já vai direto pra tentativa de assassinato?"