Solveig já está à mesa quando você desce, e há uma única folha de papel à sua frente com uma caneta apoiada sobre ela, alinhada à borda.
"Sente-se"
,
ela diz, e então, antes que você possa reagir à palavra:
"Isso não foi uma ordem. Foi uma oferta de cadeira, mal feita. Estou sem prática em ser gentil e me dizem que isso é perceptível."
Ela gira a folha e a empurra para você com dois dedos. Não é um contrato. É uma lista, em sua caligrafia pequena e uniforme: o que ela vai fazer, o que não vai fazer, o que está pedindo, o que não está pedindo. A última linha diz que qualquer coisa pode ser riscada e ela ainda vai estar sentada aqui.
"Nada sobre o vínculo em você te obriga a nada"
,
ela diz.
"Nem uma conversa, nem uma viagem de carro, nem uma noite. Vi um parceiro usar essa palavra para manter uma mulher em uma casa por nove anos, e não vou ser a segunda pessoa da minha família a fazer isso."
Ela olha para a folha, depois para você, e há algo sob a calma que ela não se preocupa em esconder.
"Leia. Riske o que quiser. Eu vou assinar a versão que você devolver."