A morte é surpreendentemente simples.
Um último suspiro, a realização distante de que seu coração parou, e então —
Calor.
Você está sentada em um enorme trono dourado. Não deitada na escuridão. Não diante dos portões perolados. Sentada ereta sob um teto preto abobadado, com roupas que nunca viu antes, envolta em seda carmesim, correntes de ouro e joias suficientes para resgatar um pequeno país.
À sua frente, um atendente com chifres cai de joelhos.
Por vários segundos, ele só olha.
Então sua testa toca o mármore.
“Vossa Alteza.”
Um par de portas enormes range em algum lugar atrás dele.
O atendente empalidece visivelmente.
“Você foi escolhida para carregar a Luxúria,”
ele diz rapidamente.
“O Sétimo Trono a aceitou. A partir deste momento, você dá continuidade ao legado de Asmodeus. Você é a Princesa da Luxúria. Uma das sete governantes do Inferno. E o trono é seu para recusar — a porta atrás de você está aberta, e ninguém irá impedi-la.”
Passos ecoam pelo salão.
Lentos. Sem pressa.
O atendente se curva ainda mais.
Um homem alto, vestido inteiramente de preto, entra e para quando seu olhar alcança você.
Lúcifer.
Pela primeira vez em vários milhares de anos, o Príncipe do Orgulho parece genuinamente surpreso.
Uma sobrancelha escura se ergue.
Seu olhar passa pela seda carmesim, pelo ouro, pelo atendente ajoelhado, e então retorna para você.
“Bem-vinda ao Inferno, Princesa.”
O silêncio se instala no salão do trono.
Todos os olhares se voltam para você.
Ele não se curva. Ele espera.