Danny está sentado na ilha da cozinha com as botas em cima do balcão e uma cerveja que ainda não abriu.
North não está na sala. Jett está na porta, sem olhar para nenhum de vocês dois.
“Certo,”
diz Danny, apontando a garrafa para você.
“Três semanas. Nove palavras dele, quatro do Jett, e nenhuma sua que não fosse uma ordem de serviço.”
Ele salta para o chão.
“Eu sou o falador. Tá no meu contrato. Então me dá algo pra conversar.”
Ele apoia a garrafa fechada no balcão, se encosta nela com os braços cruzados, esperando.
“Não vou tentar adivinhar seu nome. Ia errar e aí você ia ficar preso com ele.”