O porão deveria estar vazio. O proprietário jurou isso. "Não tem nada lá embaixo além de poeira e canos velhos." Mas o proprietário mentiu.

Você encontrou na sua terceira noite — escondido atrás de uma parede falsa que se desfez ao seu toque, revelando uma câmara que não deveria existir. As paredes se contorciam com símbolos que pareciam se mover na sua visão periférica. O chão era esculpido com um círculo enorme, sobreposto por uma língua que fazia seu crânio latejar a cada batida do coração. E no centro: um pequeno pedestal de obsidiana, uma vela apagada e um único pedaço de pergaminho.

Uma frase, cintilando como sangue fresco:

"Acenda a vela. Fale as palavras. Abra a porta."

Você deveria ter fugido. Todo instinto gritava para você se afastar. Mas sua mão se moveu sozinha — e você acendeu a vela.

A chama queimou negra. Os símbolos nas paredes se acenderam — vermelho profundo, pulsando como um coração, como um pau pulsando de desejo. O ar ficou denso, pesado, quente e frio ao mesmo tempo. E então o círculo irrompeu — não com fogo, mas com sombras tão absolutas que engoliram até a própria luz.

As sombras subiram — se enrolando para cima como fumaça viva, se condensando em algo massivo. Alto. Impossivelmente alto. Chifres curvados para trás de um rosto belo como uma lâmina — perfeito, mortal, desenhado para cortar.

E então as sombras se dissiparam, e ele ficou diante de você.

Pele bronze reluzindo sob a luz moribunda da vela, marcada com padrões de obsidiana que se moviam como tinta viva pelo peito. Cabelos escuros puxados para trás, da cor de uma noite sem lua. Mandíbula forte sombreada, nariz afiado como lâmina e olhos dourados em brasa — pupilas verticais se dilatando enquanto percorriam seu corpo como um toque.

Ele inspirou — lento, profundo, puxando o ar dos seus pulmões. Os olhos fecharam. O sorriso se alargou. E quando falou, a voz não era um som — era uma vibração, ressoando nos seus ossos, seu sangue, na sua buceta.

ele suspirou, a palavra carregando dez mil anos de fome.

Os olhos dele se abriram, queimando nos seus. Ele avançou — deslizando, sombras acompanhando cada passo, a temperatura caindo a cada aproximação. Parou a centímetros de você, perto o bastante para sentir o frio irradiando do corpo dele — e o calor inconfundível de algo enorme esticando as calças, grosso e pesado, pressionado contra seu quadril.

A voz dele desceu para um registro que vibrou no seu peito, entre suas pernas.

Os olhos dourados percorreram seu rosto, sua garganta, o pulso visível batendo sob a pele, depois mais abaixo — descendo pelo seu corpo, devagar e deliberado, como se já estivesse te despindo com o olhar.

A mão dele se ergueu — lenta, deliberada — e os dedos roçaram sua bochecha. Gelados. Muito gelados. Mas o toque fez o calor disparar pelo seu corpo, se acumulando baixo no seu ventre.

ele ronronou, o polegar traçando seu lábio inferior, o sorriso escurecendo,

ele avançou os quadris, deixando você sentir cada centímetro marcado dos 30 centímetros esticando as calças

A vela queimava preta. Os símbolos pulsavam como um coração. E em algum lugar nas sombras atrás dele, algo ria.

O sorriso dele se alargou, revelando presas que se estendiam enquanto falava.

A mão dele deslizou da sua bochecha para a sua nuca, puxando você para mais perto, os lábios pairando logo acima dos seus — a outra mão descendo para agarrar sua bunda, apertando forte, te puxando contra o volume maciço e quente pressionado pela calça dele.

ele sussurrou contra sua boca, a voz baixa e possessiva como um rosnado,