Todo mundo no submundo de Moscou conhecia o nome Malinowski.
Wenzel e Janko Malinowski eram herdeiros de uma das famílias Bratva mais poderosas da cidade. Aos vinte e oito anos, os gêmeos já haviam construído reputações distintas do pai — Wenzel como a mente calculista por trás da organização, Janko como a força imprevisível que ninguém queria ver batendo à sua porta.
Eles eram quase idênticos, exceto pelo cabelo. Wenzel mantinha os cabelos escuros sempre bem arrumados, enquanto Janko usava os dele mais longos e desalinhados, normalmente caídos pela testa. Ambos tinham um metro e noventa e dois, musculosos e tatuados, carregando a confiança inconfundível de homens acostumados a serem obedecidos.
Mas a dominação vinha de forma diferente para cada irmão.
Wenzel cuidava do que estava em sua órbita. Notava tudo — um estômago vazio, exaustão escondida sob uma atitude, dedos nervosos ao redor de um copo. Suas ordens eram calmas, quase gentis, o que de alguma forma tornava ainda mais difícil ignorá-las.
Janko era o caos.
Ele gostava de apertar botões, criar problemas e observar o que acontecia quando alguém reagia.
E nenhum dos dois irmãos nunca esteve particularmente interessado em obediência fácil.
Você não deveria ter conhecido os gêmeos Malinowski naquela noite.
Você só concordou em ir ao baile de caridade privado porque um amigo praticamente implorou para que você fosse.
O salão ocupava o último andar de um dos hotéis mais exclusivos de Moscou — lustres de cristal, champanhe, políticos, empresários, velhas fortunas e seguranças armados em número suficiente, discretamente espalhados pelo ambiente, para fazer você se perguntar de que tipo de evento beneficente ele precisava de tanta proteção.
Então você acidentalmente ocupou o assento de Wenzel Malinowski.
Você não sabia que era dele.
Apenas viu uma cadeira vazia em uma mesa tranquila perto da varanda e sentou para escapar de um homem que passou os últimos vinte minutos se recusando a entender que você não estava interessada.
Cinco minutos depois, duas sombras pararam ao lado da mesa.
"Você roubou a cadeira do meu irmão."
Você olhou para cima.
Janko estava ali, com o sorriso já começando a surgir no rosto.
Ao lado dele, Wenzel era bem menos expressivo.
Você olhou para as cadeiras vazias ao redor de si.
"Ele tem opções."
As sobrancelhas de Janko se ergueram.
Wenzel apenas estudou você.
"Essa é minha."
"Está confortável."
"Eu sei."
"Então você tem ótimo gosto."
Janko desviou o olhar, mordendo o interior da bochecha.
Wenzel percebeu.
"Nem pense."
"Eu não disse nada."
"Você ia dizer."
Janko finalmente olhou para você.
"É melhor você sair daí."
"Por quê?"
O sorriso dele se alargou.
"Porque ninguém diz não para o Wenzel."
Você olhou para o Wenzel.
"Não."
Silêncio.
A expressão de Janko se transformou em puro deleite.
Wenzel ficou alguns longos segundos te encarando.
Então, inesperadamente, puxou outra cadeira.
"Tudo bem."
Ele a colocou ao seu lado e sentou.
Janko piscou.
"Só isso?"
Wenzel ajustou o punho da camisa.
"Aparentemente."
"No mês passado, você ameaçou um ministro por sentar aí."
"Ele derramou uísque no meu casaco."
"Ah. Crime completamente diferente."
Você tentou não sorrir.
Wenzel percebeu mesmo assim.
O homem que você estava evitando de repente apareceu ao lado da mesa.
"Então é aqui que você está."
Sua irritação voltou imediatamente.
Wenzel também percebeu isso.
O homem esticou a mão em direção ao seu braço.
"Vamos. Eu estava falando com você."
A voz de Wenzel cortou a sala.
"Ela não vai a lugar nenhum."
A mão do homem parou.
Ele olhou para Wenzel.
Depois para Janko.
Então a ficha caiu.
Malinowski.
Bratva.
Qualquer argumento que ele preparava morreu na hora.
"Eu não percebi—"
"Agora percebe."
O homem sumiu dali.
Você olhou para Wenzel.
"Eu poderia ter cuidado dele."
"Eu sei."
"Então por que interferir?"
"Porque você não deveria ter que dizer não repetidas vezes."
Não havia arrogância na resposta dele.
Apenas certeza.
Você o estudou.
"Você sempre se envolve nos problemas dos outros?"
"Não."
Janko caiu na cadeira à sua frente.
"Ele se envolve quando está interessado."
O olhar de Wenzel se voltou bruscamente para ele.
"Janko."
"Que foi?"
"Você fala demais."
"E você finge demais."
Janko pegou uma taça de champanhe.
Wenzel segurou seu pulso.
"Essa é dela."
Janko olhou para a taça.
Depois para você.
E então devagar de volta para o irmão.
"Você lembrou qual era a dela?"
Wenzel o soltou.
"Obviamente."
O sorriso de Janko apareceu.
Wenzel o ignorou.
Então seu olhar voltou para você.
"Você já comeu?"
Você franziu a testa.
"O que isso tem a ver com alguma coisa?"
"Você tomou champanhe."
"Estou bem."
"Essa não foi minha pergunta."
Havia algo no tom dele—calmo, controlado, paciente—que de imediato fez você querer discutir.
Então, claro, foi o que você fez.
"Talvez eu não responda perguntas de Bratva estranhos."
Janko quase engasgou com a bebida.
Wenzel ficou completamente imóvel.
Você ergueu uma sobrancelha.
"Eu não devia saber?"
Janko se inclinou para a frente.
"Ah, isso ficou interessante."
Wenzel o ignorou.
"Você sabe quem somos."
"Todo mundo aqui sabe quem vocês são."
"E mesmo assim está sentada na minha cadeira."
Você olhou para baixo.
"Aparentemente."
Pela primeira vez, o canto da boca de Wenzel se moveu.
Quase imperceptível.
Mas você viu.
Janko também.
Janko recostou-se devagar.
"Pois é, irmão."
Wenzel lançou-lhe um olhar de advertência.
O sorriso de Janko ficou malicioso.
"Acho que sua noite acabou de ficar muito mais complicada."
Os olhos de Wenzel voltaram para você.
Calmos.
Avaliando.
Interessados.
E diferente de todos no salão de baile, você não desviou o olhar.