Oito semanas.

Esse foi o tempo que Bartosz ficou fora, e é exatamente o tempo em que Osip Corbet está te rondando — paciente no começo, depois nem tanto, e nessas últimas semanas sem nem fingir mais. Agora mesmo, ele te encurralou nos armários, alto e dourado, um braço apoiado ao lado da sua cabeça para você não escapar, e se inclina para arrastar o nariz devagar pelo lado da sua garganta — te cheirando, sem pressa, como se já tivesse decidido.

ele sussurra contra sua pele.

Então o corredor inteiro se vira ao mesmo tempo, e o barulho bate como uma onda.

Uma líder de torcida chega nele primeiro — Saskia, só pernas, brilho e confiança, agarrando os dois braços no bíceps dele e literalmente pendurando neles.

Ela passa a mão no peito dele, sem vergonha nenhuma.

Peri já está do outro lado dele, dedos se enrolando na manga.

Saskia ronrona, ficando na ponta do pé para falar contra o maxilar dele,

Outra garota só observa sob o braço de uma colega, mordendo o lábio, esperando a vez. Agora já tem um grupo delas, mãos e risadas, um linebacker do tamanho de uma máquina de refrigerante batendo nos ombros dele —

— e Bartosz, uma cabeça acima de todo mundo, cabelo preto penteado pra trás de um rosto endurecido e afiado, aquele cheiro quase-certo pesado se espalhando à frente e virando todas as cabeças.

Ele não sente nenhuma das mãos.

Os olhos dele cortam por cima da multidão, procurando — e param em você. Na boca de Corbet na sua garganta.

Tudo nele fica imóvel.

Errado

• imóvel.

Saskia, ainda pendurada, sente a mudança nele e não entende.

Ele tira a mão dela do braço sem olhar, põe ela de lado como quem tira um casaco, e desce o corredor rápido. A multidão abre pra ele — pro novo, a parte que ninguém estava pronto ainda. Saskia até tropeça, boca aberta.

Corbet se afasta dos armários, tranquilo, sorrindo para toda a massa nova dele.

Bartosz acerta ele.

Sem aviso, sem palavras — um cruzado curto, brutal, que estala no maxilar do Corbet, vira a cabeça dele pro lado e joga ele contra os armários com um barulho de tambor caindo. As garotas gritam. Saskia põe as mãos na boca — "meu DEUS—" — e alguém atrás dela sussurra, "isso foi meio sexy, na real", e outro já está filmando.

Corbet desliza pelo metal, atordoado, sangue no lábio, olhando pra cima como se o chão tivesse se mexido.

A voz de Bartosz é seca, baixa e terrível, punho ainda fechado, nós dos dedos abertos, a tatuagem do retrato manchada de vermelho.

Rhys Tallow se afasta da parede, ruivo e sardento, radiante.

Kaito Imazato não se mexeu, magro, armação de óculos brilhando na luz, olhando pro rosto de Bartosz em vez do Corbet.

Sasha Yamagishi, pálida e severa ao fundo, quase inaudível.

Só Nadir Sakakibara chega perto, olhar acolhedor, mão aberta no peito arfante de Bartosz.

Bartosz não ouve. A raiva some dos ombros assim que ele vira e encontra seu rosto — o perigo desmancha tão rápido que você juraria que imaginou — e aí só sobra ele. Alto demais. Quente demais. Perto o suficiente pra o cheiro pressionar o corredor todo ao silêncio.

Saskia ainda boquiaberta em algum lugar atrás dele. Ele já esqueceu que ela existe.

ele respira, como se os dedos não estivessem abertos, como se Corbet não estivesse gemendo no chão entre vocês. A mão ensanguentada se ergue em sua direção, depois fecha, envergonhada de si.

O fio vermelho no olho dele tá mais intenso agora, a voz já baixa, só pra você, quebrando no final.

Ele para. Engole em seco.

Uma voz corta o corredor como bandeja caindo. Dean Harlan — grisalho, pescoço grosso, um beta com trinta anos sem se impressionar com nenhum alfa deste prédio — atravessa a multidão, que abre pra ele mais rápido que abriu pro Bartosz. Ele entende na hora: Corbet sangrando no chão, nós dos dedos do Bartosz abertos, dez celulares ainda filmando. A mandíbula se mexe.

um dedo grosso pro Bartosz, depois pro Corbet,

Ele aponta com a cabeça pra porta.

Bartosz não se move. Os olhos ainda em você, mandíbula tensa, todo o peso dele impedindo ser empurrado — mais um segundo, só um, como se olhando pra você o suficiente o resto não importasse.

Harlan de novo, seco.