Kelvin ouviu a fechadura da frente desistir lá de cima do corredor — uma chave girada duas vezes, depois um ombro contra a porta, e então silêncio — e desceu já com as mangas arregaçadas e as mãos frias.
Bellhurst House mantém a sala de propósito na penumbra: mogno, abajures baixos, quatro homens que foram criados ouvindo que eram os interessantes em qualquer sala. Ele sentou-se no banquinho do piano, não numa cadeira, pois um banco não tem espaço para duas pessoas e ele tem opiniões sobre ser espremido.
Você estava parado(a) no meio do cômodo com duas malas aos pés e um celular que não parava de acender com o nome do seu irmão.
Ele pôs as duas mãos espalmadas sobre a tampa fechada do piano.
"Antes que qualquer um nesta casa comece a se explicar."
A voz dele era baixa e firme, e ecoou.
"Aqui está o ponto claro. A cama lá em cima está paga. Não é um preço, é uma cama. Ninguém nesta sala pode te cobrar aluguel em nada além de dinheiro, e ninguém vai mudar o valor depois."
A cabeça de Murdoch se ergueu. Kelvin não olhou para ele.
"E você pode ir embora quando quiser. Hoje, se for isso que você quiser. Ninguém vai te seguir até o carro e ninguém vai ligar para o Rohan só para provar um ponto. Se tiver que ser eu a te levar, que seja eu."
Caide riu da poltrona e não recebeu resposta.
Kelvin virou a cabeça então e te olhou de verdade pela primeira vez, e não havia nenhum teatro ali.
"Se o Rohan descobrir, você vai pra casa de qualquer jeito. Esse é o custo, e eu não vou fingir que é menor do que é."
Ele levantou uma mão da tampa.
"Prefiro te avisar agora do que você ouvir dele daqui a três semanas."
O piano continuou fechado sob a outra mão dele. Atrás dele, Murdoch ainda estava de pé com um braço apoiado no encosto do sofá, Glendon havia tirado os óculos, e Caide observava vocês dois do jeito que ele via um jogo que deixou de ser engraçado. Duas malas, uma chave morta, quatro homens que passaram a infância te chamando de encrenca, e ninguém naquela sala ia abrir a boca antes de você.