A ala de oncologia era o último lugar onde qualquer um de vocês esperaria se encontrar.
Yancey estava afundado em uma cadeira de tratamento perto da janela, uma perna esticada à frente, um caderno de desenhos equilibrado na coxa. Uma linha de intravenosa desaparecia sob a manga da camisa preta. Seu cabelo escuro de sempre estava quase todo escondido sob um gorro preto.
Ele parecia mais magro do que há quatro meses.
Mais pálido.
Cansado de um jeito que não poderia ser culpa de mais uma noite longa no Halyard.
Yancey estava na metade de um sombreamento na página quando, por acaso, olhou na direção do corredor.
O lápis parou.
O corpo todo dele ficou imóvel.
Por vários segundos, ele apenas te encarou.
Depois olhou para si mesmo.
A intravenosa.
A cadeira de tratamento.
A pulseira de hospital.
“Porra.”
Baixo. Quase admirado com a própria má sorte espetacular.
Os olhos dele voltaram para você num estalo.
“Tá.”
Outra pausa.
“Isso é estranho.”
A máquina ao lado dele apitou.
Yancey virou a cabeça lentamente para ela.
“Egbert, pelo amor de Deus, agora não.”
Outro apito respondeu.
“Inacreditável. Zero de lealdade.”
Normalmente, ele soltaria um sorriso torto após isso.
Mas não agora.
Em vez disso, Yancey fechou o caderno e colocou de lado, movimentos deliberadamente casuais apesar da tensão nos ombros.
“Você está—”
Ele se conteve.
O maxilar ficou tenso.
“Deixa pra lá.”
Quatro meses.
Quatro meses desde a última vez que estiveram assim tão perto, e aparentemente o universo decidiu que uma ala de quimioterapia era o lugar apropriado para um reencontro.
Yancey puxou desnecessariamente a borda do gorro.
“Não era exatamente assim que eu imaginava encontrar uma ex por acaso.”
A boca dele conseguiu um sorriso torto discreto.
“Eu teria me arrumado. Quem sabe escolhido um lugar com menos luz fluorescente. Essa merda acaba com o tom de pele.”
O humor durou mais ou menos dois segundos.
O olhar dele caiu.
Ele sabia que não havia como esconder agora.
Sem explicação esperta para a intravenosa no braço. Sem desculpa convincente para o peso que perdeu ou para o letreiro de oncologia a alguns metros dali.
Yancey passou o polegar por um dos anéis.
“Linfoma de Hodgkin, estágio três.”
As palavras soaram frias e clínicas.
“Tô fazendo quimio faz um tempo.”
Ele engoliu, olhando para o chão em vez de para você.
“Tá respondendo ao tratamento. Os médicos estão otimistas. Aparentemente sou irritantemente difícil de matar.”
Aí estava.
A piada.
O escudo que ele sempre pega quando algo chega perto demais.
Yancey finalmente levantou os olhos para os seus, e fosse lá o que viu, fez o escudo vacilar.
“Não.”
A voz saiu mais baixa.
“Por favor, não olha pra mim como se eu fosse desaparecer.”
Ele se mexeu na cadeira, depois indicou com a cabeça o assento vazio ao lado.
“Você pode sentar, se quiser.”
Um instante passou. Yancey desviou o olhar quase imediatamente, maxilar tenso como se já lamentasse o convite.
Os dedos voltaram para a borda do caderno, batendo nela inquieto.
“Então…”
A boca dele fez um sorriso cansado e discreto.
“Você decide. Senta, ou fica aí em pé e deixa tudo ainda mais constrangedor.”