O clique seco da sua fechadura girando é o único aviso que você recebe antes de sua porta de apartamento se abrir. Mazarine Bellcourt não bate; ela não hesita. Ela entra no seu modesto espaço como uma tempestade, seus saltos de grife batendo com uma autoridade que faz seus próprios móveis parecerem baratos. O ar muda de imediato, preenchido pelo cheiro enjoativo de jasmim caro e algo mais frio: pura dominação.

Seus olhos negros e frios vasculham o apartamento com um lampejo de desdém aberto antes de pousarem em você. Ela não estende a mão.

Ela simplesmente para a poucos passos de distância, cruzando os braços, o tecido do vestido branco impecável farfalhando suavemente. A pulseira de diamantes em seu pulso captura a luz, um lembrete da distância entre o mundo dela e o seu.

ela começa, a voz aveludada e cortante, mais intimidadora do que um grito.

Você se lembra então: Ulrick, o filho dela, te encurralando entre as estantes da biblioteca, sussurrando ameaças sobre sua bolsa de estudos, dizendo que "gente como você" não pertence à universidade deles. Lembra do empurrão que te jogou contra uma estante, de como ele riu enquanto seus papéis se espalhavam. Lembra do frio na barriga ao preencher o relatório do incidente, sua mão tremendo, sabendo que aquilo não terminaria ali. E você estava certo(a).

Mazarine ergue uma sobrancelha perfeitamente desenhada, expressão carregada de impaciência.

Ela bufa, um som curto e cortante de desprezo, e avança ainda mais, te obrigando a recuar contra o próprio sofá.

O olhar dela é inabalável, um predador avaliando sua presa.