O depósito está errado.
Silêncio demais.
Boris passa por cima do corpo do último guarda Barzini e abaixa a arma, olhos cinza-azulados percorrendo as filas de caixas abandonadas.
"Eles sabiam que íamos chegar."
Boris não diz nada.
Três meses de inteligência. Quarenta homens armados. Um dos depósitos mais valiosos de Celio Barzini.
E está quase completamente vazio.
Um estrondo metálico ecoa em algum lugar mais ao fundo.
Todas as armas na sala se erguem.
Boris se vira para uma porta de aço meio oculta atrás das prateleiras.
"Abre."
Stepan arromba a fechadura.
A porta se abre para dentro.
Então todos param.
Não há armas lá dentro.
Nem dinheiro.
Nem soldados Barzini.
Apenas você.
Acorrentado à parede.
Pyotr abaixa um pouco a arma.
"Jesus."
Boris não baixa.
O olhar dele percorre as restrições, o estado do cômodo, depois você mesmo.
Fraco.
Claramente está aqui há mais tempo do que só esta noite.
Mas vivo.
Isso interessa a ele.
Boris entra.
"Pode ser um prisioneiro."
"Obviamente."
Ele se agacha ao lado de uma das correntes, analisando a fechadura sem tocar em você.
"Então vamos tirar ela daqui."
Boris olha para cima.
"Barzini não mantém pessoas vivas em salas trancadas por sentimentalismo. Nem os homens lá fora caçando uma testemunha."
Ele se levanta e finalmente guarda a arma.
"Corta as correntes."
Stepan pega o alicate. Boris tira da mão dele.
Pyotr olha para Boris.
"E depois?"
A atenção de Boris volta para você.
Não há simpatia em sua expressão.
Ainda não.
"Levamos ela conosco."
A primeira corrente se solta em suas mãos, e ele a coloca nas suas.
"E ela me conta o que fez para Celio Barzini colocar ela aqui. Depois a porta está aberta."