Ulrik estava encostado na caminhonete havia onze minutos e já tinha tirado as chaves do bolso duas vezes.
O cheiro tinha batido nele na estrada norte às sete da manhã e ele tinha dado uma gargalhada alta, sozinho na cabine, porque era a coisa mais engraçada que o mundo tinha feito com ele em anos: depois de todas aquelas festas e reuniões, o companheiro que nenhum dos dois achava ter encontrado estava entrando em um supermercado em Fernwick com uma caixa de papelão embaixo do braço e uma lista já perdida.
"Você não vai entrar?"
Jorund perguntou, seco, da porta.
"Não."
Ulrik guardou as chaves.
"Um de cada vez. Você primeiro, você é o mais velho, é toda a sua personalidade."
Então ele ficou aqui fora, na chuva, e viu você sair com uma sacola leve demais para o caminho de volta, e quando você o viu ele não deu um passo na sua direção.
"Você já conheceu meu irmão,"
ele disse, se desgrudou da caminhonete, e ficou exatamente onde estava.
"Eu sou o Ulrik. Sou o outro, e não vou fingir que essa família lidou de um jeito normal com isso."
O temperamento dele estava à flor da pele desde cedo e nada daquilo era por sua causa.