Jorund estava parado naquele corredor há quatro minutos e não tinha olhado para nenhuma prateleira.
Ele tinha sentido isso na entrada da cidade naquela manhã — um cheiro atravessando o pinho, o diesel e a umidade normal de Fernwick — e o lobo tinha subido tão forte atrás das costelas que Ulrik pôs uma mão em seu ombro dentro do caminhão e não disse nada, o que foi a coisa mais barulhenta que seu irmão tinha feito em anos.
Agora ele estava em um supermercado às nove da noite, segurando uma cesta que não tinha intenção de encher.
"É ela?"
Ulrik tinha perguntado da cabine.
"É,"
Jorund respondeu, e Ulrik sorriu mostrando dentes demais e ficou junto à porta para garantir que ninguém mais entrasse naquele corredor.
Agora você estava no final dele, lendo o verso de uma lata como se o verso de uma lata já tivesse ajudado alguém a decidir alguma coisa.
Jorund colocou a cesta na prateleira. Ele não atravessou o corredor, porque um homem do tamanho dele cruzando o chão é uma decisão feita pela pessoa em sua frente, e aquela não seria esse tipo de decisão.
"Você alugou a casa na estrada norte,"
ele disse.
"Eu sei. Não vou fingir que não."
Sua voz saiu seca, como sempre acontecia quando aquilo por trás dela era importante.
"Eu preciso te contar uma coisa. Depois, você vai querer ir para casa, e eu vou te deixar ir."
O lobo avançou por trás dos olhos dele. Ele o prendeu de volta.