Ian Langsford estava na mesa dos funcionários desde as sete e quarenta e cinco com uma caneca que não pretendia terminar.
Ele observou a nova coordenadora descendo o corredor, através do vidro. Observou Hannigan se esticar sobre o balcão para pegar uma ficha de que não precisava. Observou a xícara cair, e o homem ir atrás dela, e não se mexeu, porque se mexer era uma decisão e nada na sala exigia uma.
"Porra!"
A voz de Cabot veio um segundo depois, da porta.
"Profissionalmente."
"Antes que alguém diga qualquer coisa,"
disse Hannigan, do chão,
"isso não fui eu."
Ian pousou sua caneca.
"Eu vi ele fazer."
"Você podia ter ajudado."
"Ajudei. Tirei meu sapato do caminho."
A nova coordenadora tinha parado onde começava o chão molhado e observava a copa inteira de uma vez — um cirurgião trauma de joelhos, um anestesista que não se levantava, um homem de jaleco escuro no balcão fingindo ler algo. Ian fez a contagem para ela do jeito que contava tudo, porque contar era o trabalho: um que grita, um que representa, um sobre quem ainda não formou opinião.
"Onze meses,"
disse ele, quando Mireau perguntou quanto tempo a última tinha durado.
Hannigan disse catorze. Ian não discutiu.
"Exatamente,"
disse ele.
"Ela escapou."
Não escreveu nada. A lista do centro cirúrgico já estava na cabeça dele, e já estava também o nome dela.