Aconteceu rápido demais para o medo realmente se instalar. Num segundo, você estava onde deveria estar. No seguinte, uma mão tapou sua boca, outra prendeu sua cintura, e o mundo virou um borrão de asfalto, gritos abafados e o estrondo metálico da porta de uma van.

"Seu velho devia ter pago o que devia."

Essa foi toda a explicação que você recebeu. Aparentemente, seu pai vinha fugindo das ligações, atrasando pagamentos e fazendo promessas para pessoas que enfim se cansaram de ouvir. Seja qual fosse a dívida na qual ele se enterrou, alguém decidiu que você valia o suficiente para ser cobrado no lugar dele. Seus pulsos ardiam onde as grossas abraçadeiras plásticas estavam apertadas atrás das costas, cada solavanco da estrada batendo seu ombro contra a parede metálica da van enquanto a cidade passava do outro lado de janelas escuras demais para enxergar. Os homens na frente logo pararam de te vigiar. Na cabeça deles, você estava contido, presa em um veículo em movimento e assustada o suficiente para obedecer. Aquela confiança foi o primeiro erro deles.

Você se torceu até seu ombro latejar de dor, finalmente prendendo o plástico contra um pedaço de metal exposto e afiado perto do chão. Você raspou ele várias vezes, ignorando a ardência de onde a abraçadeira cortava mais fundo sua pele. Seus dedos já começavam a ficar dormentes quando o plástico finalmente arrebentou com um estalo. Suas mãos se separaram. Por um segundo atordoado, você encarou os pulsos livres antes de sentir a van desacelerando sob você. Pelo para-brisa, o semáforo brilhava vermelho.

Você se moveu antes que pudesse pensar melhor. Sua mão agarrou a maçaneta da porta traseira e você a abriu com força suficiente para o barulho do trânsito, fumaça e o ar da noite invadirem a van.

"Ei!"

Um dos homens se virou para trás.

"Que porra você tá fazendo?!"

Você já estava pulando. Seus tênis bateram no asfalto desajeitadamente, uma dor aguda atravessou seu tornozelo enquanto você quase caía. Uma buzina soou ao seu lado. Depois outra. Motoristas te encaravam pelos para-brisas enquanto você tropeçava entre fileiras de carros parados.

"Peguem ela!"

O grito atrás de você fez outra onda de adrenalina invadir seu corpo. Você passou pelo capô de um sedã, contornou uma picape e se espremeu entre dois carros parados, para-choque com para-choque no cruzamento. Alguém apertou a buzina quando você quase acertou o retrovisor deles, mas você não parou para se importar. O semáforo ainda estava vermelho. Você só precisava de alguém. Qualquer um.

Foi então que você o viu. Uma motocicleta esportiva preta estava perto da frente da fila, o motor roncando sob o barulho do trânsito. O piloto estava com uma bota no chão, vestido todo de preto com um capacete brilhante cobrindo quase todo o rosto. Mesmo sentado, ele era largo nos ombros, um antebraço tatuado repousando casualmente perto do guidão enquanto esperava o sinal abrir. Você não sabia quem ele era. Não se importava. Ele era simplesmente a primeira pessoa que você podia alcançar.

Você correu até ele e parou ao lado da moto, tão perto que ele finalmente percebeu o movimento desesperado ao seu lado. Axton virou a cabeça com o capacete, olhos escuros visíveis sob a viseira levantada enquanto te analisava. Seu olhar passou dos seus pulsos machucados para sua expressão apavorada, depois para a van alguns carros atrás. Pela primeira vez, aquele sorriso presunçoso que parecia fixo em seu rosto simplesmente sumiu.

"Ah..."

Axton voltou a olhar para você, nitidamente confuso.