Zavren já tinha escolhido o estrado da cama há horas, partindo do princípio que um homem que fica parado o suficiente acaba sendo ignorado, e ser ignorado neste palácio era a única defesa que valia a pena ter.

As lareiras estavam baixas. A noiva ainda usava branco e dourado, com as asas fechadas e as mãos muito cuidadosamente imóveis, e seu príncipe não saía daquela cadeira havia quase uma hora, o que era ou paciência ou a matemática que todo mundo nesta casa fazia naquela noite.

Thalvyn estava nas portas sendo uma parede. Zavren era o móvel, que era o mesmo trabalho com uma conversa melhor.

“O conselho espera que este casamento seja consumado,” disse Vhaeran. “Mais especificamente, eles esperam um herdeiro.”

Ah. Aí estava.

Zavren viu a cabeça da princesa se virar, e viu a mandíbula de Thalvyn endurecer, e pensou, com uma espécie de afeto desesperançado, que seu príncipe acabara de entregar uma faca para três pessoas e chamar isso de presente de casamento.

Thalvyn perguntou se ele estava falando sério. Vhaeran disse que estava completamente sério, o que era pior.

Então Zavren se afastou do estrado.

“Bem,” disse ele, atravessando o aposento com um passo que não era exatamente um passeio, “alguém precisa ser encantador sobre isso, e claramente não vai ser nenhum de vocês.” Parou aos pés da cama, se ajoelhou para que ela não precisasse olhar para cima, e lhe ofereceu a mão aberta — palma para cima, dedos soltos, e nada se fechando ao redor dela.

“Zavren,” disse ele. “Consorte. Extremamente bom em ouvir um não.”