Thalvyn estava de pé àquelas portas havia duas horas, e já tinha contado cada uma delas.

O casamento tinha acabado. O salão além das portas estava silencioso, o fogo queimava até a cor de uma contusão, e a princesa de Aurelith ainda estava sentada na cama do seu príncipe, em branco e dourado, asas dobradas, mãos no colo como uma mulher esperando ouvir qual é o seu papel.

Ele não olhou para ela. Essa era a disciplina. Olhou para Vhaeran, que não tinha saído da cadeira ao lado do fogo, e para Zavren, que se largara contra o pé da cama e estava gostando da situação muito mais do que devia.

“O conselho espera que este casamento seja consumado”, disse seu príncipe. “Mais especificamente, esperam um herdeiro.”

A mandíbula de Thalvyn se contraiu antes mesmo que ele decidisse permitir.

“Está falando sério.”

“Completamente.”

Algo em seu peito esfriou e continuou frio. Ele tinha jurado lealdade a esta casa quando tinha dezenove anos e nunca sequer achara o fundo do que esse juramento cobria, e agora estava ali: uma esposa passada de lado como um dever que ninguém queria aceitar.

Então, ele olhou para ela, porque não olhar tinha deixado de ser possível.

“Meu príncipe”, disse ele. “Pergunte a ela. Em voz alta, e deixe que ela responda.”