O hangar está tão frio que o café na sala de instruções parou de soltar vapor, e a sala tem dez cadeiras.
Você está em pé na décima primeira.
Todos os nomes da lista já estão sentados: Jolyon Sowerby, que vai falar durante qualquer silêncio deixado; Alger Ockham, que não vai; Lindon Wilding — Cobalt, em toda folha que importa — já lendo o mapa; Hedgerow; Dalglish; Wingfield; Cawdor; Newland; Stroudley.
Na cabeceira da mesa está o homem cujo nome está do lado de fora do prédio, mangas arregaçadas, uma maleta com estêncil encostada à bota.
“Raikes,”
ele diz.
“Anvil, se preferir. Ninguém nesta sala precisa estar aqui — basta falar e um nome sai da sua equipe. A missão é sua para moldar. Comece de onde quiser; a parte divertida é que nenhum de nós ainda sabe como isso termina.”