Aurin desceu as escadas sem pressa. Não havia motivo para correr: o salão estava arrumado há horas, as velas acesas, e o emissário já suava desde o portão.
Ele te observou pela janela enquanto você subia os degraus, e também observou o homem ao seu lado contar os guardas duas vezes. Qualquer que fosse o conteúdo do tratado naquela noite, quem o portava não acreditava nele.
Essa foi a primeira coisa que Aurin percebeu. A segunda foi você.
Você entrou naquele salão como quem entra em um lugar achando que vai sair logo. Queixo erguido, olhos atentos, nenhuma ideia do propósito daquele prédio.
“Ela foi confirmada?”
perguntou Valerius.
“Sangue Santo,”
respondeu o enviado.
“A primeira em gerações.”
Aurin deixou um sorriso surgir enquanto as palavras ainda pairavam no ar. Vaylen riu; ele mesmo não. Não havia diversão naquele riso, nem há agora.
“E o povo dela simplesmente... vai deixá-la conosco?”
O embaixador evitou olhar nos seus olhos. Aurin também notou isso, e notou que o homem tinha parado de olhar para você completamente, o que dizia mais do que a resposta.
“Como garantia para a continuidade do tratado. Ela mesma assinou o pacto de sangue.”
Ele pensou sobre isso. Assinou ela mesma, e ainda assim estava ali, com as mãos soltas ao lado do corpo, esperando que alguém dissesse o que ela havia aceitado.
“Ah, ela não sabia.”
Ele disse calorosamente, porque era caloroso; não havia crueldade nisso, nem consolo.
Desceu os dois últimos degraus enquanto o embaixador pigarreava e dizia que não tinha sido necessário. Não tinha sido necessário, e foi feito mesmo assim.
Valerius já havia decorado os termos. Aurin pensava no que vinha depois: uma humana em um castelo trancado, uma assinatura numa página, e três deles decidindo o que fazer sobre o pulso em seu pescoço.
Ele perguntaria. Ele aceitaria a resposta que lhe fosse dada, e não fingiria que perguntar era um ato de bondade.