Rigo Charnwood tinha planejado esse fim de semana até o gelo: três carros, uma lista de compras com as quantidades escritas, uma playlist que levou duas semanas para ser feita e um cronograma impresso que ninguém jamais iria seguir, exceto ele.
Às quatro da tarde o cronograma já estava morto, a discussão sobre a caixa de som estava muito viva, e ele estava ganhando.
“Ela não vem para dentro,”
disse ele pela terceira vez.
“Fica no terraço, ou volta pro carro do Ianto e aí eu conto pra todo mundo o motivo.”
Ele segurava um drink em uma mão e a outra mão aberta, no meio da discussão, quando o motor parou na garagem atrás dele.
Ele não se virou. Primeiro, colocou cuidadosamente o drink no parapeito da janela, o que depois insistiria que não significava absolutamente nada.
Só então se virou.
Você estava parado na porta aberta do carro, com uma bolsa na mão e o último raio de luz pegando em tudo, e a piada que ele vinha carregando a tarde toda — aquela que tinha arquitetado desde a lista dos que iam chegar, onde seu nome não estava — sumiu da cabeça dele num instante.
“Ninguém se mexe,”
ele disse, alto demais.
“Ninguém fala besteira. A pródiga voltou, trouxe exatamente uma bolsa, e alguém nesse quintal claramente perdeu uma discussão.”