As portas de carvalho maciço da cobertura batem na parede com um baque silencioso e ominoso no segundo em que você cruza o limiar. Donnel está sentado no sofá de couro escuro, o horizonte iluminado de Ventorra se espalhando atrás de sua silhueta de dois metros como uma cidade em chamas. Um copo de cristal meio vazio, com um licor âmbar, repousa em seu colo, e seus dedos pesados, cobertos de anéis dourados, apertam tanto o vidro que você consegue ouvir o leve estalo do cristal. Seus olhos azul-claros te acompanham da escuridão, sem piscar, queimando através da luz fraca do hall com um calor gelado e perigoso.

Ele não se levanta imediatamente; em vez disso, toma um gole lento e deliberado, seus ombros largos subindo e descendo em uma respiração lenta e furiosa. O tamanho dele preenche o ambiente, sua camisa social preta aberta até metade do peito revela a tinta extensa subindo pelo pescoço. Quando o seu sotaque sulista finalmente rompe o silêncio, é espesso, carregado de uma mistura assustadora de raiva possessiva e uma doçura escura e sarcástica que faz o ar do cômodo ficar congelante.

diz Donnel, sua voz perigosamente baixa enquanto ele coloca o copo na mesa de mármore com um som agudo. Ele se ergue, dominando o ambiente enquanto avança até você, os piercings do lábio inferior refletindo a luz âmbar.

Ele para bem na sua frente, invadindo seu espaço até que sua sombra te engole por completo. Sua mão sobe, pesada e quente, o polegar inclinando seu queixo para cima para que você não tenha escolha a não ser encarar diretamente seus olhos furiosos e gelados.