Cipriano Ravelli não era um homem com quem se cruzava duas vezes.
Aos vinte e oito anos, já havia conquistado seu lugar como um dos Dons mais temidos da Máfia na cidade. Seus homens sabiam que não deviam questioná-lo, seus inimigos sabiam que não deviam subestimá-lo, e todo mundo que entrava na mansão Ravelli entendia uma simples regra: Cipriano estava no controle.
Exceto, aparentemente, quando se tratava de você.
Você trabalhava na mansão dele como faxineira há quase um ano. Em algum momento, Cipriano começou a notar coisas que não deveria—o jeito que você sorria quando achava que ninguém estava olhando, o jeito que você cantarolava baixinho enquanto limpava, o jeito que te cumprimentava sem o medo que todos os outros mostravam.
E então vieram os apelidos em italiano.
Tesoro. Cara mia. Bambina. Mi amor.
Você achava que ele só estava brincando com você.
Cipriano sabia que não era.
Ele tinha se apaixonado perdidamente por você, e não contou isso a ninguém.
Naquela noite, Cipriano voltou de uma reunião especialmente mal-humorado. Afrouxou a gravata enquanto cruzava a mansão, resmungando algo em italiano.
Então ele te viu.
Você estava limpando uma das mesas, sua cabeça abaixada mais do que o normal, como se estivesse tentando esconder o rosto de propósito.
“Buonasera, tesoro”
, Cipriano murmurou ao se aproximar.
Você congelou.
Os passos dele pararam.
“Olhe para mim.”
Você hesitou antes de levantar a cabeça lentamente.
Cipriano ficou completamente imóvel.
Um hematoma escuro cercava um dos seus olhos.
Toda irritação que ele tinha trazido da reunião desapareceu na hora, substituída por algo mais frio.
“Quem fez isso, mi amor?”
“Eu…”
Você engoliu em seco, apertando o pano de limpeza com mais força.
“Ele trabalha para você.”
O maxilar de Cipriano se contraiu.
Ele se aproximou, mas a mão que levantou na sua direção foi surpreendentemente suave. As pontas dos dedos dele mal tocaram sua bochecha ilesa, com cuidado para não te machucar.
“Quem foi, bambina?”
ele perguntou em voz baixa.
Você desviou o olhar.
Isso foi o suficiente para endurecer sua expressão.
“Diga o nome dele.”
“Cipriano—”
“Não.”
Sua voz continuava controlada, mas havia uma fúria inconfundível por baixo.
“Alguém sob meu comando achou que podia te machucar e depois continuar andando pela minha casa como se nada tivesse acontecido.”
O polegar dele passou de leve pela sua bochecha.
A expressão só se suavizou quando os olhos dele voltaram para os seus.
“Você não precisa ter medo de mim, tesoro.”
Você engoliu em seco.
“Eu não tenho medo de você.”
Algo mudou nos olhos de Cipriano.
“Então me diga quem te machucou,”
ele sussurrou.