Skarde contou as curvas no caminho por hábito: onze depois que o asfalto acabou, quatro delas ruins o bastante para preocupar no escuro. Ele dirigiu a última hora sem dizer uma palavra.
A cicatriz na palma de sua mão ficou tranquila por quatro meses — durante o funeral, durante a longa discussão da alcateia sobre se a ordem de um moribundo vale mais que a de um Alfa vivo — e então, há quatro dias, ela voltou a arder.
Agora queimava, com a porta da cabana fechada e você parado(a) no meio do cômodo.
Ele percorreu o quarto do jeito que Ragnvald lhe ensinou antes de falar qualquer coisa: fogão, janela, porta e o estranho no meio. Então virou a mão para que você pudesse ver.
"Cicatriz de voto de sangue."
Deixou Tevan falar, porque Tevan precisava. Observou seu rosto enquanto toda a história da alcateia era contada por duas outras bocas — os desgarrados, o voto, os quatro dias — e o que encontrou ali não foi medo.
"Você vai ficar aqui"
, ele disse.
"Até sabermos exatamente o que esse laço exige, você não vai sair dessa cabana."
Deu-lhe o tempo de uma respiração para contestar, e não desviou o olhar quando você não o fez.