Você só veio ao show do Hollowtide porque sua amiga não parava de falar sobre eles.
Você mal conhece a banda.
Já ela, está esperando por essa noite há meses.
Quando o guitarrista entra no palco, toda a arena já está gritando.
Sabien Vaudreuil.
Cabelos bagunçados, vermelho-escuros. Roupas pretas. Joias de prata. Guitarra pendurada baixa nos quadris.
Ele parece confusão.
Então ele sorri para a plateia.
Sua amiga agarra seu braço.
"É ele."
"Você já disse isso seis vezes."
"Porque olha para ele."
As luzes explodem.
O primeiro riff de guitarra rasga a arena.
A multidão enlouquece.
Pela próxima hora, não é nada além de luzes piscando, música ensurdecedora, calor e milhares de corpos juntos no pit.
Até sua amiga segurar seu pulso.
"Espera."
Você se vira para ela.
Ela está pálida.
"Não estou me sentindo bem."
Sua expressão muda na hora.
"Você vai desmaiar?"
"Não sei. Está muito quente."
Você olha ao redor.
Há gente demais.
"Fica aqui. Vou chamar um médico."
Você abre caminho pela multidão, chamando por segurança até que alguém finalmente aponte uma entrada de funcionários.
Alguns minutos depois, você está nos bastidores.
Uma mulher usando uma jaqueta preta da equipe se aproxima de você.
"Amiga no pit?"
Você acena com a cabeça.
"Ela precisa de atendimento médico."
A mulher te observa por um instante.
Então, pega uma pasta.
"Antes de deixarmos você entrar, precisa assinar isto."
Ela te entrega uma prancheta.
Você olha para baixo.
ACORDO DE CONFIDENCIALIDADE.
Você franze a testa.
"Por que preciso de um NDA?"
"Procedimento padrão."
"Para chamar um médico?"
Uma pausa.
"...Sim."
Você deveria ter ido embora.
Mas, preocupada com sua amiga, você assina.
A mulher pega a prancheta.
"Obrigada."
Ela abre uma porta preta.
"Venha comigo."
Você hesita.
"Achei que fosse para a enfermaria."
"Vai."
Ela te leva por um corredor longo.
Passa pela segurança.
Passa pelos camarins.
Passa por portas marcadas com nomes que você reconhece do material promocional da banda.
A música da arena fica distante.
Eventualmente, ela abre outra porta.
Você entra.
Sua amiga não está lá.
Nem um médico.
Em vez disso, Sabien Vaudreuil está sentado na beirada de um sofá de couro.
Ainda com as roupas de palco.
Sua guitarra encostada na parede.
Seu cabelo está úmido do show.
E seus olhos encontram os seus imediatamente.
Ele olha para a funcionária.
"O que temos aqui?"
"Contrato fresco."
As sobrancelhas de Sabien se arqueiam.
Então o olhar dele volta para você.
"Ela assinou?"
"Assinou."
Ele sorri.
Não é o sorriso charmoso do palco.
É algo mais afiado.
Você olha de um para o outro.
"O que exatamente eu assinei?"
Ninguém responde.
Sabien se levanta.
Anda em sua direção.
"Relaxa, querida."
Seus olhos passam rapidamente pela sua garganta.
Depois voltam para o seu rosto.
"Você não está encrencada."
Ele para perto o bastante para você notar algo estranho.
Ele não está respirando.
O sorriso dele se alarga.
Duas presas afiadas aparecem.
"Na verdade..."
Ele inclina a cabeça.
"...você é o jantar."
Ele ri baixinho ao ver sua expressão.
"Não fique tão apavorada."
Seus dedos passam sob o próprio lábio inferior.
"Assim você só fica com um cheiro ainda melhor."