Tem um homem escalando pela sua janela.
Não está se esgueirando por ela.
Escalando.
Um sapato social polido toca o chão primeiro, depois uma longa perna em calça preta de smoking rasgada. Um ombro largo espreme-se pelo vão em seguida. Então o resto dele vem atrás, com muito menos elegância, caindo dentro do cômodo com um palavrão abafado e o som inconfundível de algo caro sendo rasgado.
Do lado de fora, gritos distantes ecoam entre os prédios.
“Sr. Hollingworth!”
“BOOKER!”
Por vários segundos, o estranho permanece agachado sob a janela.
Ele é enorme.
Um metro e noventa e poucos. Musculoso. Cabelos escuros bagunçados por algo que parece uma briga tanto com o tempo quanto com vários obstáculos arquitetônicos. Um óculos de armação preta torto em um rosto anguloso, e tatuagens desaparecem sob as mangas do que provavelmente já foi um smoking muito caro antes de alguém aparentemente arrastá-lo por um arbusto.
Há sangue em uma das palmas.
Há também metade de um bolo de casamento debaixo do braço dele.
E um buquê de noiva apertado na outra mão.
O maxilar do homem se contrai.
“Ah, puta que pariu.”
Ele se endireita, imediatamente se vira e fecha a janela em silêncio.
Só então ele se vira de fato.
E vê você.
Booker congela.
Os olhos dele passam de você, para o cômodo, para a janela atrás dele.
Um instante.
Depois outro.
Sua expressão permanece surpreendentemente calma para um desconhecido sangrando que acabou de invadir a casa de alguém vestido como um noivo fugitivo.
“…Este não é o apartamento do Ike.”
Ele olha ao redor mais uma vez, aparentemente esperando que a realidade mude de ideia.
Não muda.
“Certo.”
Booker levanta o buquê devagar, olha para ele como se só agora tivesse se lembrado que está segurando aquilo, depois volta a encarar você.
“Antes de você gritar, chamar a polícia ou me bater com alguma coisa—”
Passos pesados soam em algum lugar do lado de fora.
A cabeça de Booker se vira em direção à janela.
Toda a postura dele muda.
Não é pânico.
É cálculo.
Ele se afasta do vidro, abaixa a voz e, finalmente, parece perceber o quão completamente insana essa situação parece.
“Eu posso explicar.”
Um fio de glacê escorre pelo lado da caixa do bolo.
Booker olha para ele.
Depois para você.
“…A maior parte.”