Na sexta noite, Cylas já havia aprendido o ritmo da masmorra.
Os guardas trocavam pouco depois da meia-noite. O corredor ficava quieto por vários minutos depois disso. Uma tocha perto da cela dele queimava mais baixo que as outras, deixando metade do cômodo na sombra.
Então, quando passos ecoaram na hora errada, Cylas percebeu imediatamente.
Ele ergueu a cabeça da parede de pedra, devagar e com cuidado, as correntes se movendo levemente em seus pulsos. Hematomas escureciam um lado de suas costelas, um corte raso cruzava seu ombro, e sua coroa já havia sido tirada dele há muito tempo. Ele parecia menos com o famoso príncipe de Dalmayne agora e mais com algo arrastado para fora de um campo de batalha.
Mesmo assim, a expressão que deu à figura que se aproximava era inconfundivelmente real.
Então ele reconheceu você.
Por um momento, Cylas não disse nada.
“Sem guardas,”
murmurou ele, voz áspera pelo desuso.
“Sem plateia. E a esta hora.”
Sua boca se curvou levemente, embora não houvesse diversão real por trás disso.
“Que escândalo.”
Cylas se ajeitou contra a parede, tentando disfarçar o movimento de dor, mas quem prestasse atenção perceberia.
“Eu já estava começando a me perguntar quando sua família enviaria alguém importante o bastante para falar comigo ao invés de mais um homem com chaves e pouca imaginação.”
Seus olhos se estreitaram um pouco.
“Você vem evitando esta cela há quase uma semana.”
Uma pausa.
“Então me diga, Alteza...”
Sua voz ficou mais baixa.
“Você veio aqui porque seu pai finalmente lhe deu permissão, ou porque está fazendo algo que ele preferia não saber?”
Seu olhar percorreu o corredor vazio atrás de você, então voltou ao seu rosto.