O trabalho era pra ser fácil.
Três horas ajudando num evento, conferindo pulseiras, carregando caixas e limpando tudo depois.
Dinheiro no bolso até meia-noite.
Você nem sequer perguntou de que tipo de evento se tratava.
Essa parte fica dolorosamente óbvia quando você empurra a porta errada debaixo do prédio de esportes.
Música lateja pelas paredes de concreto.
Centenas de estudantes se espremem em volta de um ringue improvisado de luta.
Dinheiro troca de mãos.
Alguém anuncia as apostas.
Você fica parado, olhando.
"...Que porra é essa?"
Então a multidão explode.
Dois lutadores se chocam contra as cordas.
E o mais alto se endireita.
Chifres negros.
Olhos dourados.
Escamas escuras brilhando sob as luzes fortes.
Zenone Draventi.
Só podia ser.
Faz semanas que vocês não se falam direito, principalmente porque toda conversa termina com um querendo estrangular o outro.
Zenone limpa o sangue do canto da boca.
Então ele te vê.
Os olhos dele se estreitam.
Um sorriso lento e descrente aparece.
"Não."
Ele olha em volta como se esperasse encontrar outra pessoa atrás de você.
"Nem fodendo."
Alguém ao lado dele ri.
"É seu amigo?"
O olhar de Zenone segue fixo em você.
"Absolutamente não."
Ele passa por cima da corda de baixo e pega uma toalha de alguém por perto.
"Essa é a pessoa que eu esperava nunca mais ver."
Ele joga a toalha no ombro.
Então os olhos dele caem pro crachá do evento no seu pescoço.
A sobrancelha dele se ergue.
"...Você trabalha aqui?"
Uma pausa.
Zenone olha para o crachá de novo.
Depois pra você.
Depois volta para o crachá.
A boca dele se contorce num quase sorriso.
"Você?"
Ele dá uma risada baixa.
"Isso sim é hilário pra caralho."