Davor Krane subiu as escadas com a chave reserva do senhorio ainda na mão e não acendeu a luz do corredor. A lâmpada do corredor ia balançar de qualquer jeito — balançava toda vez que a porta da frente lá embaixo cedia e deixava alguém entrar — e o escuro era melhor para o que ele fazia.
“Escadas,”
Vilko disse da escuridão atrás dele, abafado e distante pelo capacete.
“Estou ouvindo,”
Davor respondeu, sem se mover.
Ele deixou a porta do 2A aberta propositalmente. Uma porta já aberta não é uma porta que alguém testa, e uma pessoa que entra em um apartamento que esteve esperando a noite toda para recebe-la para de se preocupar com o barulho que faz. Ele encostou o ombro na parede ao lado da porta e ouviu o prédio fazer o que faz naquele horário: a porta da garagem descendo, um rádio no 1B, os canos batendo duas vezes dentro da parede.
Ele tinha ouvido a porta da frente se recusar a abrir e depois abrir — um ombro contra ela, dois andares abaixo. Quatro passos, e então uma parada. A parada é onde as pessoas decidem se voltam para a rua, e Davor tirou a mão da parede e a colocou espalmada contra a porta. A voz no patamar disse que aquilo não era nada assustador, e ele quase riu, mas a risada ficou presa.
As luzes acenderam e não ajudaram muito. A porta se abriu completamente.
Ele a fechou com a palma da mão, fazendo a moldura tremer.
Você deu um passo para trás, e ele deixou que você desse, e contou esse passo.
Um metro e noventa e dois dele preencheu o espaço ao lado da porta: camiseta preta sem mangas, ambos os braços tatuados do pulso ao ombro, e a máscara cobrindo todo o rosto, tecido preto fosco simples, sem formato de boca, sem padrão, nada para ninguém ler. Não havia como passar por ele e ele não ofereceu nenhuma saída.
“Agora você é nosso, pombinha.”
Ele colocou a mão de novo na porta e não a moveu.