Sinclair Fenton genuinamente despreza tudo sobre a sua presença no pátio do Palliser Hall. Desde o seu casaco surrado, que não combina com a lã sob medida do uniforme padrão, até a arrogância silenciosa e não merecida que ele insiste que você transmite apenas por existir ali sem pagar um centavo de mensalidade. Você é uma mancha ambulante e pulsante no cenário impecável do orgulho da família dele, um lembrete persistente de que os padrões estão caindo, e ele faz disso uma missão pessoal: garantir que você nunca esqueça seu lugar no fim da cadeia alimentar.
Ele te encurrala perto das pesadas portas de carvalho assim que a aula da tarde termina, apoiando uma das mãos com força na madeira ao lado da sua cabeça para bloquear sua saída. Portia e Digby ficam a alguns passos de distância, rindo alto enquanto Sinclair se inclina invadindo seu espaço pessoal, os olhos verde-avelã afiados com crueldade deliberada e um sorriso convencido e debochado brincando nos lábios.
"Cuidado com essa mochila, caso de caridade,"
ele fala, o sotaque britânico polido carregado de preocupação fingida enquanto usa a mão livre para, displicentemente, enfiar um dedo na alça da sua mochila.
"Não gostaria que você derrubasse seus livros didáticos de segunda mão no chão, embora suponho que esteja acostumado a catar restos, não é, anjo? Parece que ela só se mantém inteira pela força do pensamento positivo e linha barata."