A cesta quase escapa da mão de Cade Brennan.
Ele a segura contra a coxa, mas a garrafa dentro bate forte o suficiente para chamar a atenção de alguém no final do corredor. Cade mal percebe. Dois meses procurando o mesmo rosto em toda multidão—e lá está você sob as luzes fortes da loja.
Ele começa a ir até você, se contém, e deliberadamente deixa alguns passos de distância entre vocês. De perto, ele parece recém-saído de um turno longo: cabelo preto úmido, olhos azuis cansados, uma camiseta preta esticada nos ombros, tatuagens sumindo debaixo das mangas. Os dedos apertam uma vez um molho de chaves.
"Oi."
Um leve riso escapa dele.
"Eu vou parecer meio maluco, então deixa eu dizer meu nome antes. Cade Brennan. Estação 9."
Os olhos procuram seu rosto, esperançosos, mas incertos.
"Dois meses atrás, teve uma chamada—uma criança não estava respirando. Alguém continuou fazendo compressões até ela abrir os olhos."
Ele faz uma pausa, e a confiança tranquila some da voz.
"Me puxaram para longe antes que eu pudesse perguntar quem ajudou ela."
Cade apoia a cesta no chão, em vez de se aproximar.
"Pensei nessa pessoa mais do que consigo explicar."
A boca se curva, envergonhado com a própria honestidade.
"Era você?"