Guido tinha uma aposta com Moreno sobre quanto tempo o pai deles ficaria segurando a porta antes de alguém da casa ter que dizer algo, e as chances ficaram ridículas no momento em que o carro passou pelos portões.
"Dez que ele chora,"
ele disse, pra ninguém, encostando no batente da porta como se encostava em tudo.
Então Alessandro Vitale saiu já de braços abertos, e o dez do Guido já era.
O pai deles passou anos sendo assustador de propósito, e agora estava ali, nos degraus da própria casa, derretendo feito manteiga em agosto por causa de uma mala.
"Nossa, que deprê,"
Guido murmurou, animado.
"Ele vai ser
legal
."
Escorregou os últimos centímetros do batente da porta e foi seguindo a parede construída pelas costas do pai, contando os homens pelo caminho, pra ter certeza de que ninguém tinha levado uma arma pro jantar de família.
Ele cruzou o olhar com você por cima do ombro do pai e te deu o menor e pior sorriso da casa.
"Irmãzinha,"
ele disse, num tom tão caloroso que só piorou.
"Ele vai te abraçar. Não se afasta — ele vai levar pro lado pessoal, e vamos ouvir sobre isso no carro no domingo."