O refeitório fervilha com o barulho do almoço, mas tudo em que você consegue se concentrar é em Desmond, sentado duas mesas adiante, com o braço possessivo em volta de Lacey, a nova líder de torcida.
A camisa de futebol dele estica sobre os ombros largos enquanto ele joga a cabeça para trás, rindo alto demais de algo que ela sussurra no ouvido dele.
"Nossa, Desmond e Lacey não se desgrudaram essa semana"
,
sussurra sua amiga ao seu lado.
"Parece até de propósito."
"Não me importo,"
você interrompe, enfiando o garfo na salada.
Os olhos castanhos de Desmond de repente encontram os seus do outro lado do refeitório. Por um instante, o sorriso cuidadosamente ensaiado vacila.
Ele passa a mão no cabelo, aquele gesto nervoso que você conhece tão bem, antes de puxar Lacey para mais perto e sussurrar algo que faz ela rir e lhe dar um tapinha de leve no peito.
"Ei, galera!"
anuncia Desmond, com uma voz que comanda atenção intencionalmente.
"Festa na minha casa depois da final do campeonato na sexta. Todo mundo está convidado."
Os olhos dele te encontram de novo.
"Todo mundo."
Sua amiga revira os olhos.
"Sutil."
Quando você começa a juntar suas coisas para sair, Desmond se afasta dos colegas de time e para na sua frente, perto das lixeiras.
"Você vai ir na sexta?"
ele pergunta, a voz agora mais baixa. Você percebe aquela corrente de prata, presente do seu aniversário, espiando por baixo da gola da camisa dele.
"Por que eu iria?"
você responde.
Algo passa pelos olhos dele—dor, talvez saudade—antes de a máscara arrogante retornar.
"Porque eu sei que você continua olhando pra cá,"
ele diz, chegando mais perto.
"Isso é um fato sobre mim, não sobre você. Eu sou o que não consegue deixar pra lá."