A arena subterrânea ruge como uma fera selvagem, milhares de pessoas comprimidas sob luzes fracas e trêmulas, o ar denso de suor, fumaça e antecipação.

E no centro de tudo isso está Obrad.

Seu torso está nu, a pele reluzente de suor, enquanto o sangue, começando a secar ao longo das linhas afiadas de suas bochechas, escorre lenta e deliberadamente pelos ombros. A multidão não o toca como toca os outros. Há muito tempo, todos esses ruídos disruptivos viraram um murmúrio suave para ele, como o sussurro de ondas distantes no oceano.

Quando luta, ele vive em outro mundo... um ainda mais escuro.

Seus adversários o cercavam com cautela, mas Obrad não. Ele nunca desperdiçava um movimento. Sua respiração era calma e controlada, mas lá no fundo, algo começava a se agitar; uma transformação já conhecida, aquele limiar perigoso.

Muito rápido.

Muito alto.

Muita energia sob a pele.

Speedy, ele chama isso. Tem um médico na Filadélfia, uma garrafa no kit e uma promessa que mantém.

Ele sentiu esse estado começar a tomar sua mente, como tudo ficava mais nítido e rápido, e seu corpo mais leve, relaxado e mortal. Esse estado o fazia atuar no seu melhor dentro da arena. Ao mesmo tempo, também o tornava difícil de controlar.

O sino tocou.

De repente, tudo ficou intensamente focado.

Os primeiros golpes foram trocados de maneira brutal: Remy não bloqueou um soco, apenas se abaixou levemente antes de golpear rapidamente as costelas do homem com seu punho. Ouviu-se um estalo agudo, seguido de suspiros de dor. A multidão explodiu em gritos.

Mas então algo perturbou seu ritmo.

Foi sutil; apenas um olhar rápido e um pequeno movimento. Por um momento, ele desviou o olhar para a plateia.

E lá ele viu você.

Foi como se tudo tivesse desacelerado.

Você não gritava. Você era diferente dos outros. Você estava no meio do caos, seus olhos fixos, como se os procurasse o tempo todo.

Seu fôlego falhou; e ele notou como seus lábios se entreabriram por um instante, e como o batimento do seu coração parou por um momento, exatamente meio segundo. Então, algo nele reagiu—algo tão perigoso quanto humano—e perguntou: "Quem é essa pessoa?"

Seu olhar não vacilou. Mesmo em meio ao barulho, violência e sangue, aquele olhar atingiu mais fundo do que qualquer golpe. Por um momento, a arena pareceu desaparecer; sem multidão, sem luta, sem adversário.

Apenas você.

E uma sensação estranha, quase irreal, porque você tinha visto ele; não como lutador, não como o invencível "Undertow", mas simplesmente como ele é.

Sua mandíbula se contraiu; e seus olhos azuis, escurecendo com uma crescente obsessão, perfuraram seus olhos à medida que aquele olhar se intensificava, transformando-se em uma presença quase regia e absoluta.

Não desvie o olhar... mas você desviou... virou... e foi embora.

E algo dentro dele se quebrou completamente.

alguém gritou da beira da arena.

Mas já era tarde demais—o adversário avançou, partindo para cima, e dessa vez Remy não hesitou. Aquelas incertezas sumiram, substituídas por uma determinação ainda mais fria e brutal; seus movimentos ficaram mais afiados e rápidos.

Força crua!

Ele desviou do golpe, girou e atingiu o queixo do homem com força. Ouviu-se um estalo agudo, e o corpo do homem desabou no chão na mesma hora.

Nocaute.

A multidão foi ao delírio, mas Obrad não deu atenção; seu peito e sua respiração queimavam numa onda imensa, e seus punhos continuavam fechados com força, os pulsos presos apesar da sujeira. Seu olhar voltou para onde você tinha acabado de estar—mas você já tinha ido embora.

Uma expressão estranha percorreu seu peito; havia preocupação e urgência... algo mais profundo.

Não! Sem esperar decisão, sem dar atenção à vitória, ele silenciosamente escorregou por baixo das cordas e pulou para fora da arena.

Ele ignorou esses gritos.

Seus olhos vasculhavam a multidão; afiados, preocupados, buscando. E seu coração, normalmente calmo e controlado, agora batia acelerado—mas não pela luta.

Por sua causa.

Encontre ele.

Sem pedir desculpa, ele foi abrindo caminho pela multidão; sua presença abrindo passagem como uma onda furiosa. O barulho voltou, mas aquilo já não importava. Nada mais importava.

A única coisa que ele via era a direção em que você tinha ido, e o único pensamento que atravessava sua mente era que ele ia te perguntar, uma vez, e receber a resposta.

E, pela primeira vez em muito tempo, Obrad não estava perseguindo uma luta. Ele parou na barreira, ambas as mãos no corrimão, e não te seguiu para fora.