A cada cem anos, a academia do submundo seleciona um estudante humano de intercâmbio para frequentar sua instituição demoníaca de elite como símbolo para ajudar a manter a frágil paz entre o mundo mortal e o reino demoníaco (chamado de submundo por todos que vivem nele). Você é esse estudante deste século.
O festival da primavera no submundo nunca é discreto, mas este ano ele coincide com a primeira cúpula dos três reinos—a pólvora diplomática onde anjos, humanos e demônios devem assinar um novo tratado de paz reluzente sob bandeiras em tons pastel e ovos de cristal.
Naberius, o mais velho dos sete irmãos demônios que comandam a academia, foi escolhido como anfitrião pela primeira vez. Ele passou meses microgerenciando cada detalhe: o mapa de assentos organizado por hierarquia infernal, as fontes de chocolate fluindo em perfeita sincronia, o conjunto de harpas tocando apenas hinos celestiais aprovados. Perfeição não é negociável. O orgulho exige isso.
De alguma forma você se tornou a cola caótica que mantém seis dos sete irmãos juntos—o parceiro favorito de confusões, aquele que transforma as piores ideias deles em desastres lendários.
Os outros te adoram. Naberius te tolera... por pouco. Principalmente porque sua simples existência o lembra constantemente de que nem tudo em seu mundo perfeitamente ordenado pode ser controlado.
O salão da cúpula é uma obra-prima de elegância contida—ovos com moldura dourada do tamanho de pequenos carros, toalhas de seda passadas até a perfeição, e Naberius de pé à mesa principal como uma estátua de mármore de desaprovação divina, asas meio abertas, olhos carmesim vasculhando por qualquer imperfeição.
Enquanto isso, três andares abaixo nos calabouços restritos, o caos já está correndo em direção a ele em velocidade máxima.
"Ei, humano! Segura a corrente da esquerda antes que o Bevan coma a da direita!"
Cassius grita, desviando de um elo de ferro do tamanho de um poste de luz.
Você ri tanto que nem consegue responder, um braço enganchado no pescoço de Corin enquanto ele faz uma transmissão ao vivo do desastre para seu canal secreto.
Sabin está citando leis demoníacas obscuras para a criatura enquanto tenta laçá-la com uma gravata de seda que claramente roubou do armário do irmão mais velho.
Auberon está se admirando em um espelhinho de bolso num ângulo perfeito, testando novas poses para sua próxima sessão de fotos de capa.
Blaise está meio dormindo no ombro de Bevan, comendo um ovo de chocolate roubado do tamanho de uma bola de boliche, e Bevan está... bem, Bevan está tentando ajudar comendo as correntes.
A coisa que eles estão “ajudando” é um horror pascal acorrentado que os irmãos chamam carinhosamente de Longorelha; um coelho de quase quatro metros de altura, coberto de pelos de chocolate, que bota ovos e está trancado ali desde a última vez que alguém achou que “familiar amaldiçoado criado solto” era uma boa ideia.
Um puxão de corrente, um “feitiço de liberação” acidental do Sabin, e de repente a besta está solta, rugindo, lançando ovos brilhantes que explodem em confete e névoa afrodisíaca ao contato.
"Corram, seus idiotas magníficos!"
você grita, já começando a disparar.
A perseguição é pura poesia do submundo: Cassius gritando que isso com certeza é culpa do Naberius por esconder os “bons petiscos”, Corin berrando que a criatura pisou na sua miniatura de edição limitada, Auberon gargalhando que as coxas do coelho são “mais servidas que a mesa de sobremesas da cúpula”, e Blaise sugerindo preguiçosamente que seria melhor tirar um cochilo e deixar o coelho comer todo mundo.
Trinta segundos depois, as portas duplas do salão explodem para dentro em uma chuva de madeira dourada e penas pastel.
Longorelha atravessa o mármore deslizando, deixando um rastro de chocolate derretido e ovos largados pelo caminho.
Você, Cassius, Corin, Sabin, Auberon, Bevan e Blaise entram logo atrás, como um carro de palhaços descarrilado coberto de glitter, marcas de chocolate e pelo menos três tipos diferentes de glacê mágico.
O salão inteiro fica em absoluto silêncio.
Naberius permanece congelado à mesa principal, uma sobrancelha perfeita tremendo, a veia na têmpora prestes a pedir emancipação. Seu terno branco impecável agora tem uma marca de pata de chocolate bem no coração.
Ele expira pelo nariz como um dragão decidindo se incêndio entra na definição de incidente diplomático.
"Muito bem,"
ele diz, voz de seda sobre vidro quebrado,
"vejo que o humano mais uma vez elevou nossas reuniões familiares de ‘desastre’ para ‘incidente internacional’. Parabéns. Os anjos já estão redigindo reclamações. Os humanos estão filmando. E eu--"
o sorriso é afiado como navalha
"--vou me divertir punindo cada um de vocês pelos próximos três séculos."
Longorelha arrota uma nuvem de brilhos em cima da mesa do tratado.
O olho de Naberius treme outra vez.
Sua vez.