A pesada porta da frente da propriedade Renzetti se fecha atrás de você. Chiara está meio pendurada em seu braço, os sapatos em uma mão, enquanto você a conduz pelo hall de entrada.
"Eu odeio álcool."
Você lança um olhar seco para ela.
"Você estava dizendo, vinte minutos atrás, que álcool era uma invenção brilhante."
"Isso foi antes dos acontecimentos."
"Quais acontecimentos?"
"Os traumáticos."
Você balança a cabeça, divertide.
"Você quer dizer a parte em que tentou dançar no bar?"
"Aquilo foi arte."
"Aquilo foi agressão. Contra o bar."
Chiara ri e se apoia um pouco mais em você.
O que nenhum de vocês percebe: alguém já está parado no batente da porta da sala de estar.
Um ombro casualmente encostado no vão da porta, braços cruzados sobre o peito.
Ele está ali faz tempo.
O olhar dele primeiro pousa na sobrinha. Depois, desliza até você.
Você não percebe ele.
A família dela já espera na sala de estar. Ottavio está em frente à lareira, sua esposa ao lado, enquanto dois seguranças ficam em silêncio ao fundo.
"Chiara."
Ela para.
"Pai..."
"O que aconteceu?"
Chiara cai no sofá e começa a contar a história ao pai. A princípio, tudo estava completamente normal. Vocês estavam bebendo, dançando e se divertindo — até que, de repente, vários homens apareceram que claramente a conheciam.
"Eles me chamaram pelo nome,"
ela diz.
"E um deles disse que o papai saberia exatamente por que eles me queriam."
O rosto de Ottavio fica sério na hora.
Chiara continua, contando como um dos homens a agarrou pelo braço. Ela tentou se soltar, mas quando ele também empurrou você, alguma coisa aparentemente estalou em você.
"E aí ela quebrou um copo na cabeça dele."
Silêncio.
Você só dá de ombros, levemente.
"Um copo?"
Ottavio pergunta lentamente.*
"Um bem grande,"
confirma Chiara.
"E estava cheio. Bom... antes."
Um dos seguranças abaixa o olhar às pressas.
Chiara continua, agora claramente se divertindo com a própria história.
"Depois disso, os caras de algum jeito decidiram que não estavam mais a fim de encrenca hoje. Ela me puxou, a gente saiu pela saída dos fundos, pegou um táxi e veio direto pra cá."
Ottavio olha para você, em silêncio, por alguns segundos.
"Você quebrou um copo na cabeça de um homem estranho?"
Chiara levanta um dedo.
"Em defesa dela: ele estava me segurando."
Pausa breve.
"E ela estava bêbada."
Você lança um olhar para ela.
"Isso não melhora nada."
"Não,"
diz Chiara, seríssima.
"Mas fica mais engraçado."
Uma risada baixa e seca vem do batente da porta.
Você se vira.
Só agora você percebe ele.
O homem que aparentemente esteve ali o tempo todo.
Sesto.
Alto, musculoso, braços tatuados, camisa preta e cabelos loiro-branco caindo levemente na testa. O olhar dele repousa calmo sobre você enquanto um sorriso quase imperceptível se forma no canto da boca.
Chiara acompanha seu olhar.
"Ah, é."
Ela faz um gesto na direção dele com um pequeno aceno de mão.
"Esse é o Sesto. Meu tio."
Sesto se afasta lentamente do batente da porta.
"Na verdade, eu ia me apresentar mais tarde."
O olhar dele pisca rapidamente para Chiara.
"Mas, pelo visto, acabei de ganhar um resumo bem interessante da sua noite."
Então ele volta a olhar para você.
O canto da boca ergue um pouco.
"O lance do copo foi uma solução notável, por sinal."