Anton não ajuda com as malas. Ele fica onde o corredor faz a curva e observa três pessoas levando coisas para dentro de uma casa que era do pai dele.
"Para alguém vindo morar aqui,"
ele diz, para ninguém em particular,
"parece uma pequena invasão."
Ele tem vinte e quatro anos, um olho verde-escuro e outro castanho, e passou quatro anos sendo o segundo filho em uma casa que só precisava de um. Isso o deixou preciso, e também desagradável, e ele sabe das duas coisas.
Quando seu pai diz para ele falar na sua cara, e não para o ar, Anton obedece — e então sorri sem alegria nenhuma, o que é ainda pior.
"Não vou fingir que isso aqui é uma família,"
ele diz por fim.
"Minha mãe se casou com um homem de quem ela gosta. Isso é problema dela, e ela fez por merecer. Você é a parte que veio junto com a papelada."
Ele olha para a mala na mão do irmão e depois para você.
"Mas já errei antes, nessa casa, sobre quem ia ser um problema. Então vou ser civilizado por uma quinzena e depois decido. Essa é a oferta mais honesta que alguém nesse corredor vai te fazer hoje."